Siebter Juli vormittags.
Eingekreist von Rasenmaehernund dem Keuchen von Kaffeemaschinenarbeitsloser Junglehrerinnen,die sich nackt am Kuechentisch kruemmen undan ihren Zweierbeziehungen wuergen, Kinder-geschrei in der Ferne,wie das letzte Signal eines Zuges nach Sueden,kurz bevor er in den Tunnel von Duerrenmatteintritt, der Tunnel ohne Ausgang,der Tunnel direkt zum Erdmittelpunkt.
Die Hausfrauen sehen aus wie Auffahrunfaelle,der Tonfall ihrer Verleudmungenklingt wie Vollbremsungmit ein paar Kommas dazwischen.
Oma schneidet der Vorgartenhecke verschmitzteine Punker-
Frisur.
Jedem Land das Wetter, das ihm gebuehrt,wie auf Erden, also auch im Himmel:
Nichts als verpasste Chancen.
Hier passiert nichts mehr.
Hier ist alles immer geteilter Meinung,halbe-halbe, einerseits-andererseits,ausgewogen, weggelogen, geteilte Freude,doppeltes Leid,die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den Windund bitten um Entsaftung,sie fluechten in ihre privaten Kirchenund mancher nennt sie Tranqulizernoch Oblaten,keiner ist unersetzlich,jeder ist ein Superstar,alle sind von morgens bis abends muede,kein Wunder,denn es immer schon zu spaet.
Wie machen sie das bloss - zu leben? Wieschaffen sie das noch? Ich meine,eine Rakete pro Kopf,die wiegt schliesslich einiges,dass das nicht jeden sofort zu Boden drueckt,erstaunlich. Wir sind eben doch die Herrenrasse,ich weiss, diese Meinung ist augenblicklichnochnichtwiederpopulaer, aber sei's drum, wir halten was aus,und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern,
Friedensfetischistenstimmt sicherlich irgendwo wasmit dem Stammbaum nicht.
Siebter Juli vormittags. Fruehpubertaere Bettnaesserpolieren ihr Motorraeder blitzblank,ganz wie der Vati den BMW.
Im Cassettenrecorderrauscht die Neue Deutsche Welle,die Oelpest der Tonkunst,mit ihren Millionen von verklebten,erstickten Ohrmuscheln.
Woran denken diese Kinder nachts?
Wir hatten damals
Mit Schirm, Charme und Melone und vor allem
Emma Peel, und jeder unserer Traeumebegann mit dem Geraeuschdes Reissverschlusses von ihremschwarzen Knautschlack-
Kampfanzug...heute bleibt den hohlwangigen,glutaeugigen Knaben nur die
Muppets-
Show,
Miss Piggy,
Schweine im Weltraum.
Ich moechte nicht juenger sein als ich bin.
Wenn ich alles noch einmal machen koennte,wuerde ich vermutlich gar nichts machen.
Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch versteckeund ausserdem absolut still verhalteruft bestimmt gleich jemand anund fragt michwie es mir geht.
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