Written by
Anne Sexton |
So it has come to this
insomnia at 3:15 A.
M.
,
the clock tolling its engine
like a frog following
a sundial yet having an electric
seizure at the quarter hour.
The business of words keeps me awake.
I am drinking cocoa,
that warm brown mama.
I would like a simple life
yet all night I am laying
poems away in a long box.
It is my immortality box,
my lay-away plan,
my coffin.
All night dark wings
flopping in my heart.
Each an ambition bird.
The bird wants to be dropped
from a high place like Tallahatchie Bridge.
He wants to light a kitchen match
and immolate himself.
He wants to fly into the hand of Michelangelo
anc dome out painted on a ceiling.
He wants to pierce the hornet's nest
and come out with a long godhead.
He wants to take bread and wine
and bring forth a man happily floating in the Caribbean.
He wants to be pressed out like a key
so he can unlock the Magi.
He wants to take leave among strangers
passing out bits of his heart like hors d'oeuvres.
He wants to die changing his clothes
and bolt for the sun like a diamond.
He wants, I want.
Dear God, wouldn't it be
good enough to just drink cocoa?
I must get a new bird
and a new immortality box.
There is folly enough inside this one.
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Written by
Rudyard Kipling |
There runs a road by Merrow Down--
A grassy track to-day it is--
An hour out Guildford town,
Above the river Wey it is.
Here, when they heard the hors-bells ring,
The ancient Britons dressed and rode
To which the dark Phoenicians bring
Their goods along the Western Road.
Yes, here, or hereabouts, they met
To hold their racial talks and such--
To barter beads for Whitby jet,
And tin for gay shell torques and such.
But long ago before that time
(When bison used to roam on it)
Did Taffy and her Daddy climb
That Down, and had their home on it.
Then beavers built in Broadstonebrook
And made a swamp where Bramley stands;
And bears from Shere would come and look
For Taffimai where Shamley stands.
The Wey, that Taffy called Wagai,
Was more than six times bigger then;
And all the Tribe of Tegumai
They cut a noble figure then!
II
Of all the Tribe of Tegumai
Who cut that figure, none remain,--
On Merrow Down the cuckoos cry--
The silence and the sun remain.
But as the faithful years return
And hearts unwounded sing again,
Comes Taffy dancing through the fern
To lead the Surrey spring again.
Her brows are bound with bracken-fronds,
And golden elf-locks fly above;
Her eyes are bright as diamonds
And bluer than the sky above.
In moccasins and deer-skin cloak,
Unfearing, free and fair she flits,
And lights her little damp-wood smoke
To show her Daddy where she flits.
For far--oh, very far behind,
So far she cannot call to him,
Comes Tegumai alone to find
The daughter that was all to him!
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Written by
Andre Breton |
Je connais le d?sespoir dans ses grandes lignes.
Le d?sespoir n'a pas d'ailes, il ne
se tient pas n?cessairement ? une table desservie sur une terrasse, le soir, au bord de
la mer.
C'est le d?sespoir et ce n'est pas le retour d'une quantit? de petits faits
comme des graines qui quittent ? la nuit tombante un sillon pour un autre.
Ce n'est pas
la mousse sur une pierre ou le verre ? boire.
C'est un bateau cribl? de neige, si vous
voulez, comme les oiseaux qui tombent et leur sang n'a pas la moindre ?paisseur.
Je
connais le d?sespoir dans ses grandes lignes.
Une forme tr?s petite, d?limit?e par un
bijou de cheveux.
C'est le d?sespoir.
Un collier de perles pour lequel on ne saurait
trouver de fermoir et dont l'existence ne tient pas m?me ? un fil, voil? le d?sespoir.
Le reste, nous n'en parlons pas.
Nous n'avons pas fini de des?sp?rer, si nous
commen?ons.
Moi je d?sesp?re de l'abat-jour vers quatre heures, je d?sesp?re de
l'?ventail vers minuit, je d?sesp?re de la cigarette des condamn?s.
Je connais le
d?sespoir dans ses grandes lignes.
Le d?sespoir n'a pas de coeur, la main reste toujours
au d?sespoir hors d'haleine, au d?sespoir dont les glaces ne nous disent jamais s'il est
mort.
Je vis de ce d?sespoir qui m'enchante.
J'aime cette mouche bleue qui vole dans le
ciel ? l'heure o? les ?toiles chantonnent.
Je connais dans ses grandes lignes le
d?sespoir aux longs ?tonnements gr?les, le d?sespoir de la fiert?, le d?sespoir de
la col?re.
Je me l?ve chaque jour comme tout le monde et je d?tends les bras sur un
papier ? fleurs, je ne me souviens de rien, et c'est toujours avec d?sespoir que je
d?couvre les beaux arbres d?racin?s de la nuit.
L'air de la chambre est beau comme des
baguettes de tambour.
Il fait un temps de temps.
Je connais le d?sespoir dans ses grandes
lignes.
C'est comme le vent du rideau qui me tend la perche.
A-t-on id?e d'un d?sespoir
pareil! Au feu! Ah! ils vont encore venir.
.
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Et les annonces de journal, et les r?clames
lumineuses le long du canal.
Tas de sable, esp?ce de tas de sable! Dans ses grandes
lignes le d?sespoir n'a pas d'importance.
C'est une corv?e d'arbres qui va encore faire
une for?t, c'est une corv?e d'?toiles qui va encore faire un jour de moins, c'est une
corv?e de jours de moins qui va encore faire ma vie.
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