La Hora En Que Sale El Mal
El sueño se me hizo pesado
y, de pronto, me llegaron olores
a pasadizos secretos,
herrumbrosos y abandonados.
Abrí los ojos
y tropecé con el vacío.
“¿Cuál es el tiempo?”
Las metálicas y enormes
manecillas en la vetusta pared
de la cuarteada iglesia,
fundada en la pálida plaza,
indicaron las tres.
“¡Las tres!”
Era la hora en que el amo del mal,
gobernando perversas legiones
sulfúricas sobre caballos
alazanes y mortìferos,
rondaba con odio y artimañas
la parte negra de la tierra.
En el frio que pasaba,
en los quejidos profundos,
en el ardor de una terrible mirada,
en el chirriar de puertas cansadas
y en el tambalear de
putrefactos ataúdes,
yo, inclinado en el espanto,
sentí el desasosiego
y la insalvable amenaza.
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