Verdacht
Mein Frühling brach sich die Hände,
der Zauberer in mir will mir nicht begegnen,
mein Verdacht ist ohne Wunsch zu leben,
wie sehr bereut sich mir mein eigenes Herz?
Wie ein Herbstblatt mit seiner Farbe,
es einem Feuer gleicht, doch sich nicht entzünden kann,
wird mein Tag wieder mit mir sprechen,
wer schließt mich auf´s Neue auf?
Copyright © Mike Loewenrosen | Year Posted 2018
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