Les Fleurs

Les fleurs, frissonnent et se fanent et les feuilles brisées salissent la terre tordu et froid - plane au rythme durent comme des visages rompus, emprisonné d’une peinture Et tes yeux noirs brûlent comme le brouillard de ce soir dans le ventre du chaudron ignoble enlaidi par les marteaux de Hephaestus (le magnifique), qui serre le charbon, qu'appelles-tu tes yeux - les diamants transpercent.