Till fader Movitz, under dess sjukdom, lungsoten. Elegi
Drick ur ditt glas, se d
öden p
å dig v
äntar,slipar sitt sv
ärd och vid din tr
öskel st
år.
Bliv ej f
örskr
äckt, han blott p
å gravd
örn gl
äntar,sl
år den igen, kanske än p
å ett år.
Movitz, din lungsot den drar dig i graven.
Kn
äpp nu oktaven:st
äm dina str
ängar, sjung om livets v
år!
Himmel, du d
ör, din hosta mig f
örskr
äcker;tomhet och klang, in
älvorna ge ljud;tungan är vit, det r
ädda hj
ärtat kl
äcker,mjuk som en svamp är sena, m
ärg och hud.
Andas! - Fy tusan, vad dunst ur din aska!Län mig din flaska!
Movitz, gut
år! Sk
ål! Sjung om vinets gud!Nå s
å gut
år! Dig Bacchus avsked bjuder,fr
ån Fr
öjas tron du sista vinken f
år.Ömt till dess lov det lilla blodet sjuder,som nu med v
åld ur dina ådror g
år.
Sjung, l
äs och gl
öm, t
änk, begr
åt och begrunda!
Skull' du åstunda
ännu en f
älsup? Vill du d
ö? - Nej, gut
år!
|