Der alte Mann am Fenster gegen
über ist nicht mehr da, jetzt ist das Zimmer leer. Ganz unwillk
ürlich geht mein Blick hin
über, da
ß ich ihn sah, wie lang ist das jetzt her. Zwei steingraue, teilnahmslose Gestalten trugen ihn heute Morgen aus dem Haus. Der Verwalter fing gleich an zu verwalten, und jemand r
äumte seine Möbel raus. Der Mann am Fenster. Der Mann am Fenster. Wir waren einander wie enge Vertraute, er, der vom Sessel auf die Stra
ße sah. Ich, der am Schreibtisch auf dem Bleistift kaute, wenn einer kam - der Andere war schon da. Und wenn die Nacht sich auf die Dächer legte, nur dort und hier ein helles Fenster blieb, er, der sich schlaflos in der Stube regte, und ich, der bis zum Morgengrauen schrieb. Der Mann am Fenster. Der Mann am Fenster. Vorm Haus steht ein verbeulter Lieferwagen, zwei junge Leute haben ihn gebracht. Und Möbel und Kartons hinauf getragen, sie malen und tapezieren die halbe Nacht durchs offene Fenster dringt Musik her
über, die beiden l
ächelten mir zu vorhin. Und langsam werde ich mir klar dar
über, da
ß ich f
ür sie ab heut' der Mann am Fenster bin. Der Mann am Fenster. Der Mann am Fenster. ZUFÄLLIG KAM UNS DIESER BISHER UNVERÖFFENTLICHTE TEXT VON REINHARD MEY IN DIE FINGER UND KURZ ENTSCHLOSSEN ENTSTAND ZU SEINEM 50. GEBURTSTAG IM DEZEMBER 1992 DIESES LIED. DA ES ALLEN, VOR ALLEM AUCH REINHARD, MIT DEM UNS EINE KOLLEGIALE FREUNDSCHAFT VERBINDET, SEHR GUT GEFIEL, BESCHLOSSEN WIR, ES EUCH NICHT VORZUENTHALTEN.
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