Lines Composed a Few Miles above Tintern Abbey
Five years have passed; five summers, with the length
Of five long winters! and again I hear
These waters, rolling from their mountain-springs
With a soft inland murmur. Once again
Do I behold these steep and lofty cliffs,
That on a wild secluded scene impress
Thoughts of more deep seclusion; and connect
The landscape with the quiet of the sky.
The day is come when I again repose
Here, under this dark sycamore, and view
These plots of cottage-ground, these orchard-tufts,
Which at this season, with their unripe fruits,
Are clad in one green hue, and lose themselves
'Mid groves and copses. Once again I see
These hedgerows, hardly hedgerows, little lines
Of sportive wood run wild; these pastoral farms,
Green to the very door; and wreaths of smoke
Sent up, in silence, from among the trees!
With some uncertain notice, as might seem
Of vagrant dwellers in the houseless woods,
Or of some Hermit's cave, where by his fire
The Hermit sits alone.
These beauteous forms,
Through a long absence, have not been to me
As is a landscape to a blind man's eye;
But oft, in lonely rooms, and 'mid the din
Of towns and cities, I have owed to them,
In hours of weariness, sensations sweet,
Felt in the blood, and felt along the heart;
And passing even into my purer mind
With tranquil restoration—feelings too
Of unremembered pleasure; such, perhaps,
As have no slight or trivial influence
On that best portion of a good man's life,
His little, nameless, unremembered, acts
Of kindness and of love. Nor less, I trust,
To them I may have owed another gift,
Of aspect more sublime; that blessed mood,
In which the burthen of the mystery,
In which the heavy and the weary weight
Of all this unintelligible world,
Is lightened—that serene and blessed mood,
In which the affections gently lead us on—
Until, the breath of this corporeal frame
And even the motion of our human blood
Almost suspended, we are laid asleep
In body, and become a living soul;
While with an eye made quiet by the power
Of harmony, and the deep power of joy,
We see into the life of things.
If this
Be but a vain belief, yet, oh! how oft—
In darkness and amid the many shapes
Of joyless daylight; when the fretful stir
Unprofitable, and the fever of the world,
Have hung upon the beatings of my heart—
How oft, in spirit, have I turned to thee,
O sylvan Wye! thou wanderer through the woods,
How often has my spirit turned to thee!
And now, with gleams of half-extinguished thought,
With many recognitions dim and faint,
And somewhat of a sad perplexity,
The picture of the mind revives again;
While here I stand, not only with the sense
Of present pleasure, but with pleasing thoughts
That in this moment there is life and food
For future years. And so I dare to hope,
Though changed, no doubt, from what I was when first
I came among these hills; when like a roe
I bounded o'er the mountains, by the sides
Of the deep rivers, and the lonely streams,
Wherever nature led—more like a man
Flying from something that he dreads than one
Who sought the thing he loved. For nature then
(The coarser pleasures of my boyish days
And their glad animal movements all gone by)
To me was all in all.—I cannot paint
What then I was. The sounding cataract
Haunted me like a passion; the tall rock,
The mountain, and the deep and gloomy wood,
Their colors and their forms, were then to me
An appetite; a feeling and a love,
That had no need of a remoter charm,
By thought supplied, not any interest
Unborrowed from the eye.—That time is past,
And all its aching joys are now no more,
And all its dizzy raptures. Not for this
Faint I, nor mourn nor murmur; other gifts
Have followed; for such loss, I would believe,
Abundant recompense. For I have learned
To look on nature, not as in the hour
Of thoughtless youth; but hearing oftentimes
The still sad music of humanity,
Nor harsh nor grating, though of ample power
To chasten and subdue. And I have felt
A presence that disturbs me with the joy
Of elevated thoughts; a sense sublime
Of something far more deeply interfused,
Whose dwelling is the light of setting suns,
And the round ocean and the living air,
And the blue sky, and in the mind of man:
A motion and a spirit, that impels
All thinking things, all objects of all thought,
And rolls through all things. Therefore am I still
A lover of the meadows and the woods,
And mountains; and of all that we behold
From this green earth; of all the mighty world
Of eye, and ear—both what they half create,
And what perceive; well pleased to recognize
In nature and the language of the sense
The anchor of my purest thoughts, the nurse,
The guide, the guardian of my heart, and soul
Of all my moral being.
Nor perchance,
If I were not thus taught, should I the more
Suffer my genial spirits to decay:
For thou art with me here upon the banks
Of this fair river; thou my dearest Friend,
My dear, dear Friend; and in thy voice I catch
The language of my former heart, and read
My former pleasures in the shooting lights
Of thy wild eyes. Oh! yet a little while
May I behold in thee what I was once,
My dear, dear Sister! and this prayer I make,
Knowing that Nature never did betray
The heart that loved her; 'tis her privilege,
Through all the years of this our life, to lead
From joy to joy: for she can so inform
The mind that is within us, so impress
With quietness and beauty, and so feed
With lofty thoughts, that neither evil tongues,
Rash judgments, nor the sneers of selfish men,
Nor greetings where no kindness is, nor all
The dreary intercourse of daily life,
Shall e'er prevail against us, or disturb
Our cheerful faith, that all which we behold
Is full of blessings. Therefore let the moon
Shine on thee in thy solitary walk;
And let the misty mountain winds be free
To blow against thee: and, in after years,
When these wild ecstasies shall be matured
Into a sober pleasure; when thy mind
Shall be a mansion for all lovely forms,
Thy memory be as a dwelling place
For all sweet sounds and harmonies; oh! then,
If solitude, or fear, or pain, or grief,
Should be thy portion, with what healing thoughts
Of tender joy wilt thou remember me,
And these my exhortations! Nor, perchance—
If I should be where I no more can hear
Thy voice, nor catch from thy wild eyes these gleams
Of past existence—wilt thou then forget
That on the banks of this delightful stream
We stood together; and that I, so long
A worshipper of Nature, hither came
Unwearied in that service; rather say
With warmer love—oh! with far deeper zeal
Of holier love. Nor wilt thou then forget,
That after many wanderings, many years
Of absence, these steep woods and lofty cliffs,
And this green pastoral landscape, were to me
More dear, both for themselves and for thy sake!
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Pictures of Home
In the red-roofed stucco house
of my childhood, the dining room
was screened off by folding doors
with small glass panes. Our neighbors
the Bertins, who barely escaped Hitler,
often joined us at table. One night
their daughter said, In Vienna
our dining room had doors like these.
For a moment, we all sat quite still.
And when Nath Nong, who has to live
in Massachusetts now, saw a picture
of green Cambodian fields she said,
My father have animal like this,
name krebey English? I told her,
Water buffalo. She said, Very very
good animal. She put her finger
on the picture of the water buffalo
and spoke its Khmer name once more.
So today, when someone (my ex-
husband) sends me a shiny picture
of a church in Santa Cruz that lost
its steeple in the recent earthquake
there's no reason at all
for my throat to ache at the sight
of a Pacific-blue sky and an old church
three thousand miles away, because
if I can only save enough money
I can go back there any time
and stay as long as I want.
-Julie Alger
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What Can We Do?
at their best, there is gentleness in Humanity.
some understanding and, at times, acts of
courage
but all in all it is a mass, a glob that doesn't
have too much.
it is like a large animal deep in sleep and
almost nothing can awaken it.
when activated it's best at brutality,
selfishness, unjust judgments, murder.
what can we do with it, this Humanity?
nothing.
avoid the thing as much as possible.
treat it as you would anything poisonous, vicious
and mindless.
but be careful. it has enacted laws to protect
itself from you.
it can kill you without cause.
and to escape it you must be subtle.
few escape.
it's up to you to figure a plan.
I have met nobody who has escaped.
I have met some of the great and
famous but they have not escaped
for they are only great and famous within
Humanity.
I have not escaped
but I have not failed in trying again and
again.
before my death I hope to obtain my
life.
from blank gun silencer - 1994
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Who In The Hell Is Tom Jones?
I was shacked with a
24 year old girl from
New York City for
two weeks- about
the time of the garbage
strike out there, and
one night my 34 year
old woman arrived and
she said, "I want to see
my rival." she did
and then she said, "o,
you're a cute little thing!"
next I knew there was a
screech of wildcats-
such screaming and scratch-
ing, wounded animal moans,
blood and piss. . .
I was drunk and in my
shorts. I tried to
seperate them and fell,
wrenched my knee. then
they were through the screen
door and down the walk
and out into the street.
squadcars full of cops
arrived. a police heli-
coptor circled overhead.
I stood in the bathroom
and grinned in the mirror.
it's not often at the age
of 55 that such splendid
things occur.
better than the Watts
riots.
the 34 year old
came back in. she had
pissed all over her-
self and her clothing
was torn and she was
followed by 2 cops who
wanted to know why.
pulling up my shorts
I tried to explain.
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Inferno (Italian)
LA DIVINA COMMEDIA di Dante Alighieri INFERNO
Inferno: Canto I
Nel mezzo del cammin di nostra vita
mi ritrovai per una selva oscura
ch? la diritta via era smarrita.
Ahi quanto a dir qual era ? cosa dura
esta selva selvaggia e aspra e forte
che nel pensier rinova la paura!
Tant'? amara che poco ? pi? morte;
ma per trattar del ben ch'i' vi trovai,
dir? de l'altre cose ch'i' v'ho scorte.
Io non so ben ridir com'i' v'intrai,
tant'era pien di sonno a quel punto
che la verace via abbandonai.
Ma poi ch'i' fui al pi? d'un colle giunto,
l? dove terminava quella valle
che m'avea di paura il cor compunto,
guardai in alto, e vidi le sue spalle
vestite gi? de' raggi del pianeta
che mena dritto altrui per ogne calle.
Allor fu la paura un poco queta
che nel lago del cor m'era durata
la notte ch'i' passai con tanta pieta.
E come quei che con lena affannata
uscito fuor del pelago a la riva
si volge a l'acqua perigliosa e guata,
cos? l'animo mio, ch'ancor fuggiva,
si volse a retro a rimirar lo passo
che non lasci? gi? mai persona viva.
Poi ch'?i posato un poco il corpo lasso,
ripresi via per la piaggia diserta,
s? che 'l pi? fermo sempre era 'l pi? basso.
Ed ecco, quasi al cominciar de l'erta,
una lonza leggera e presta molto,
che di pel macolato era coverta;
e non mi si partia dinanzi al volto,
anzi 'mpediva tanto il mio cammino,
ch'i' fui per ritornar pi? volte v?lto.
Temp'era dal principio del mattino,
e 'l sol montava 'n s? con quelle stelle
ch'eran con lui quando l'amor divino
mosse di prima quelle cose belle;
s? ch'a bene sperar m'era cagione
di quella fiera a la gaetta pelle
l'ora del tempo e la dolce stagione;
ma non s? che paura non mi desse
la vista che m'apparve d'un leone.
Questi parea che contra me venisse
con la test'alta e con rabbiosa fame,
s? che parea che l'aere ne tremesse.
Ed una lupa, che di tutte brame
sembiava carca ne la sua magrezza,
e molte genti f? gi? viver grame,
questa mi porse tanto di gravezza
con la paura ch'uscia di sua vista,
ch'io perdei la speranza de l'altezza.
E qual ? quei che volontieri acquista,
e giugne 'l tempo che perder lo face,
che 'n tutt'i suoi pensier piange e s'attrista;
tal mi fece la bestia sanza pace,
che, venendomi 'ncontro, a poco a poco
mi ripigneva l? dove 'l sol tace.
Mentre ch'i' rovinava in basso loco,
dinanzi a li occhi mi si fu offerto
chi per lungo silenzio parea fioco.
Quando vidi costui nel gran diserto,
Miserere di me, gridai a lui,
qual che tu sii, od ombra od omo certo!.
Rispuosemi: «Non omo, omo gi? fui,
e li parenti miei furon lombardi,
mantoani per patria ambedui.
Nacqui sub Iulio, ancor che fosse tardi,
e vissi a Roma sotto 'l buono Augusto
nel tempo de li d?i falsi e bugiardi.
Poeta fui, e cantai di quel giusto
figliuol d'Anchise che venne di Troia,
poi che 'l superbo Ili?n fu combusto.
Ma tu perch? ritorni a tanta noia?
perch? non sali il dilettoso monte
ch'? principio e cagion di tutta gioia?».
«Or se' tu quel Virgilio e quella fonte
che spandi di parlar s? largo fiume?»,
rispuos'io lui con vergognosa fronte.
«O de li altri poeti onore e lume
vagliami 'l lungo studio e 'l grande amore
che m'ha fatto cercar lo tuo volume.
Tu se' lo mio maestro e 'l mio autore;
tu se' solo colui da cu' io tolsi
lo bello stilo che m'ha fatto onore.
Vedi la bestia per cu' io mi volsi:
aiutami da lei, famoso saggio,
ch'ella mi fa tremar le vene e i polsi».
«A te convien tenere altro viaggio»,
rispuose poi che lagrimar mi vide,
«se vuo' campar d'esto loco selvaggio:
ch? questa bestia, per la qual tu gride,
non lascia altrui passar per la sua via,
ma tanto lo 'mpedisce che l'uccide;
e ha natura s? malvagia e ria,
che mai non empie la bramosa voglia,
e dopo 'l pasto ha pi? fame che pria.
Molti son li animali a cui s'ammoglia,
e pi? saranno ancora, infin che 'l veltro
verr?, che la far? morir con doglia.
Questi non ciber? terra n? peltro,
ma sapienza, amore e virtute,
e sua nazion sar? tra feltro e feltro.
Di quella umile Italia fia salute
per cui mor? la vergine Cammilla,
Eurialo e Turno e Niso di ferute.
Questi la caccer? per ogne villa,
fin che l'avr? rimessa ne lo 'nferno,
l? onde 'nvidia prima dipartilla.
Ond'io per lo tuo me' penso e discerno
che tu mi segui, e io sar? tua guida,
e trarrotti di qui per loco etterno,
ove udirai le disperate strida,
vedrai li antichi spiriti dolenti,
ch'a la seconda morte ciascun grida;
e vederai color che son contenti
nel foco, perch? speran di venire
quando che sia a le beate genti.
A le quai poi se tu vorrai salire,
anima fia a ci? pi? di me degna:
con lei ti lascer? nel mio partire;
ch? quello imperador che l? s? regna,
perch'i' fu' ribellante a la sua legge,
non vuol che 'n sua citt? per me si vegna.
In tutte parti impera e quivi regge;
quivi ? la sua citt? e l'alto seggio:
oh felice colui cu' ivi elegge!».
E io a lui: «Poeta, io ti richeggio
per quello Dio che tu non conoscesti,
acci? ch'io fugga questo male e peggio,
che tu mi meni l? dov'or dicesti,
s? ch'io veggia la porta di san Pietro
e color cui tu fai cotanto mesti».
Allor si mosse, e io li tenni dietro.
Inferno: Canto II
Lo giorno se n'andava, e l'aere bruno
toglieva li animai che sono in terra
da le fatiche loro; e io sol uno
m'apparecchiava a sostener la guerra
s? del cammino e s? de la pietate,
che ritrarr? la mente che non erra.
O muse, o alto ingegno, or m'aiutate;
o mente che scrivesti ci? ch'io vidi,
qui si parr? la tua nobilitate.
Io cominciai: «Poeta che mi guidi,
guarda la mia virt? s'ell'? possente,
prima ch'a l'alto passo tu mi fidi.
Tu dici che di Silvio il parente,
corruttibile ancora, ad immortale
secolo and?, e fu sensibilmente.
Per?, se l'avversario d'ogne male
cortese i fu, pensando l'alto effetto
ch'uscir dovea di lui e 'l chi e 'l quale,
non pare indegno ad omo d'intelletto;
ch'e' fu de l'alma Roma e di suo impero
ne l'empireo ciel per padre eletto:
la quale e 'l quale, a voler dir lo vero,
fu stabilita per lo loco santo
u' siede il successor del maggior Piero.
Per quest'andata onde li dai tu vanto,
intese cose che furon cagione
di sua vittoria e del papale ammanto.
Andovvi poi lo Vas d'elezione,
per recarne conforto a quella fede
ch'? principio a la via di salvazione.
Ma io perch? venirvi? o chi 'l concede?
Io non Enea, io non Paulo sono:
me degno a ci? n? io n? altri 'l crede.
Per che, se del venire io m'abbandono,
temo che la venuta non sia folle.
Se' savio; intendi me' ch'i' non ragiono».
E qual ? quei che disvuol ci? che volle
e per novi pensier cangia proposta,
s? che dal cominciar tutto si tolle,
tal mi fec'io 'n quella oscura costa,
perch?, pensando, consumai la 'mpresa
che fu nel cominciar cotanto tosta.
«S'i' ho ben la parola tua intesa»,
rispuose del magnanimo quell'ombra;
«l'anima tua ? da viltade offesa;
la qual molte fiate l'omo ingombra
s? che d'onrata impresa lo rivolve,
come falso veder bestia quand'ombra.
Da questa tema acci? che tu ti solve,
dirotti perch'io venni e quel ch'io 'ntesi
nel primo punto che di te mi dolve.
Io era tra color che son sospesi,
e donna mi chiam? beata e bella,
tal che di comandare io la richiesi.
Lucevan li occhi suoi pi? che la stella;
e cominciommi a dir soave e piana,
con angelica voce, in sua favella:
"O anima cortese mantoana,
di cui la fama ancor nel mondo dura,
e durer? quanto 'l mondo lontana,
l'amico mio, e non de la ventura,
ne la diserta piaggia ? impedito
s? nel cammin, che volt'? per paura;
e temo che non sia gi? s? smarrito,
ch'io mi sia tardi al soccorso levata,
per quel ch'i' ho di lui nel cielo udito.
Or movi, e con la tua parola ornata
e con ci? c'ha mestieri al suo campare
l'aiuta, s? ch'i' ne sia consolata.
I' son Beatrice che ti faccio andare;
vegno del loco ove tornar disio;
amor mi mosse, che mi fa parlare.
Quando sar? dinanzi al segnor mio,
di te mi loder? sovente a lui".
Tacette allora, e poi comincia' io:
"O donna di virt?, sola per cui
l'umana spezie eccede ogne contento
di quel ciel c'ha minor li cerchi sui,
tanto m'aggrada il tuo comandamento,
che l'ubidir, se gi? fosse, m'? tardi;
pi? non t'? uo' ch'aprirmi il tuo talento.
Ma dimmi la cagion che non ti guardi
de lo scender qua giuso in questo centro
de l'ampio loco ove tornar tu ardi".
"Da che tu vuo' saver cotanto a dentro,
dirotti brievemente", mi rispuose,
"perch'io non temo di venir qua entro.
Temer si dee di sole quelle cose
c'hanno potenza di fare altrui male;
de l'altre no, ch? non son paurose.
I' son fatta da Dio, sua merc?, tale,
che la vostra miseria non mi tange,
n? fiamma d'esto incendio non m'assale.
Donna ? gentil nel ciel che si compiange
di questo 'mpedimento ov'io ti mando,
s? che duro giudicio l? s? frange.
Questa chiese Lucia in suo dimando
e disse: - Or ha bisogno il tuo fedele
di te, e io a te lo raccomando -.
Lucia, nimica di ciascun crudele,
si mosse, e venne al loco dov'i' era,
che mi sedea con l'antica Rachele.
Disse: - Beatrice, loda di Dio vera,
ch? non soccorri quei che t'am? tanto,
ch'usc? per te de la volgare schiera?
non odi tu la pieta del suo pianto?
non vedi tu la morte che 'l combatte
su la fiumana ove 'l mar non ha vanto? -
Al mondo non fur mai persone ratte
a far lor pro o a fuggir lor danno,
com'io, dopo cotai parole fatte,
venni qua gi? del mio beato scanno,
fidandomi del tuo parlare onesto,
ch'onora te e quei ch'udito l'hanno".
Poscia che m'ebbe ragionato questo,
li occhi lucenti lagrimando volse;
per che mi fece del venir pi? presto;
e venni a te cos? com'ella volse;
d'inanzi a quella fiera ti levai
che del bel monte il corto andar ti tolse.
Dunque: che ?? perch?, perch? restai?
perch? tanta vilt? nel core allette?
perch? ardire e franchezza non hai?
poscia che tai tre donne benedette
curan di te ne la corte del cielo,
e 'l mio parlar tanto ben ti promette?».
Quali fioretti dal notturno gelo
chinati e chiusi, poi che 'l sol li 'mbianca
si drizzan tutti aperti in loro stelo,
tal mi fec'io di mia virtude stanca,
e tanto buono ardire al cor mi corse,
ch'i' cominciai come persona franca:
«Oh pietosa colei che mi soccorse!
e te cortese ch'ubidisti tosto
a le vere parole che ti porse!
Tu m'hai con disiderio il cor disposto
s? al venir con le parole tue,
ch'i' son tornato nel primo proposto.
Or va, ch'un sol volere ? d'ambedue:
tu duca, tu segnore, e tu maestro».
Cos? li dissi; e poi che mosso fue,
intrai per lo cammino alto e silvestro.
Inferno: Canto III
Per me si va ne la citt? dolente,
per me si va ne l'etterno dolore,
per me si va tra la perduta gente.
Giustizia mosse il mio alto fattore:
fecemi la divina podestate,
la somma sapienza e 'l primo amore.
Dinanzi a me non fuor cose create
se non etterne, e io etterno duro.
Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate".
Queste parole di colore oscuro
vid'io scritte al sommo d'una porta;
per ch'io: «Maestro, il senso lor m'? duro».
Ed elli a me, come persona accorta:
«Qui si convien lasciare ogne sospetto;
ogne vilt? convien che qui sia morta.
Noi siam venuti al loco ov'i' t'ho detto
che tu vedrai le genti dolorose
c'hanno perduto il ben de l'intelletto».
E poi che la sua mano a la mia puose
con lieto volto, ond'io mi confortai,
mi mise dentro a le segrete cose.
Quivi sospiri, pianti e alti guai
risonavan per l'aere sanza stelle,
per ch'io al cominciar ne lagrimai.
Diverse lingue, orribili favelle,
parole di dolore, accenti d'ira,
voci alte e fioche, e suon di man con elle
facevano un tumulto, il qual s'aggira
sempre in quell'aura sanza tempo tinta,
come la rena quando turbo spira.
E io ch'avea d'error la testa cinta,
dissi: «Maestro, che ? quel ch'i' odo?
e che gent'? che par nel duol s? vinta?».
Ed elli a me: «Questo misero modo
tegnon l'anime triste di coloro
che visser sanza 'nfamia e sanza lodo.
Mischiate sono a quel cattivo coro
de li angeli che non furon ribelli
n? fur fedeli a Dio, ma per s? fuoro.
Caccianli i ciel per non esser men belli,
n? lo profondo inferno li riceve,
ch'alcuna gloria i rei avrebber d'elli».
E io: «Maestro, che ? tanto greve
a lor, che lamentar li fa s? forte?».
Rispuose: «Dicerolti molto breve.
Questi non hanno speranza di morte
e la lor cieca vita ? tanto bassa,
che 'nvidiosi son d'ogne altra sorte.
Fama di loro il mondo esser non lassa;
misericordia e giustizia li sdegna:
non ragioniam di lor, ma guarda e passa».
E io, che riguardai, vidi una 'nsegna
che girando correva tanto ratta,
che d'ogne posa mi parea indegna;
e dietro le ven?a s? lunga tratta
di gente, ch'i' non averei creduto
che morte tanta n'avesse disfatta.
Poscia ch'io v'ebbi alcun riconosciuto,
vidi e conobbi l'ombra di colui
che fece per viltade il gran rifiuto.
Incontanente intesi e certo fui
che questa era la setta d'i cattivi,
a Dio spiacenti e a' nemici sui.
Questi sciaurati, che mai non fur vivi,
erano ignudi e stimolati molto
da mosconi e da vespe ch'eran ivi.
Elle rigavan lor di sangue il volto,
che, mischiato di lagrime, a' lor piedi
da fastidiosi vermi era ricolto.
E poi ch'a riguardar oltre mi diedi,
vidi genti a la riva d'un gran fiume;
per ch'io dissi: «Maestro, or mi concedi
ch'i' sappia quali sono, e qual costume
le fa di trapassar parer s? pronte,
com'io discerno per lo fioco lume».
Ed elli a me: «Le cose ti fier conte
quando noi fermerem li nostri passi
su la trista riviera d'Acheronte».
Allor con li occhi vergognosi e bassi,
temendo no 'l mio dir li fosse grave,
infino al fiume del parlar mi trassi.
Ed ecco verso noi venir per nave
un vecchio, bianco per antico pelo,
gridando: «Guai a voi, anime prave!
Non isperate mai veder lo cielo:
i' vegno per menarvi a l'altra riva
ne le tenebre etterne, in caldo e 'n gelo.
E tu che se' cost?, anima viva,
p?rtiti da cotesti che son morti».
Ma poi che vide ch'io non mi partiva,
disse: «Per altra via, per altri porti
verrai a piaggia, non qui, per passare:
pi? lieve legno convien che ti porti».
E 'l duca lui: «Caron, non ti crucciare:
vuolsi cos? col? dove si puote
ci? che si vuole, e pi? non dimandare».
Quinci fuor quete le lanose gote
al nocchier de la livida palude,
che 'ntorno a li occhi avea di fiamme rote.
Ma quell'anime, ch'eran lasse e nude,
cangiar colore e dibattero i denti,
ratto che 'nteser le parole crude.
Bestemmiavano Dio e lor parenti,
l'umana spezie e 'l loco e 'l tempo e 'l seme
di lor semenza e di lor nascimenti.
Poi si ritrasser tutte quante insieme,
forte piangendo, a la riva malvagia
ch'attende ciascun uom che Dio non teme.
Caron dimonio, con occhi di bragia,
loro accennando, tutte le raccoglie;
batte col remo qualunque s'adagia.
Come d'autunno si levan le foglie
l'una appresso de l'altra, fin che 'l ramo
vede a la terra tutte le sue spoglie,
similemente il mal seme d'Adamo
gittansi di quel lito ad una ad una,
per cenni come augel per suo richiamo.
Cos? sen vanno su per l'onda bruna,
e avanti che sien di l? discese,
anche di qua nuova schiera s'auna.
«Figliuol mio», disse 'l maestro cortese,
«quelli che muoion ne l'ira di Dio
tutti convegnon qui d'ogne paese:
e pronti sono a trapassar lo rio,
ch? la divina giustizia li sprona,
s? che la tema si volve in disio.
Quinci non passa mai anima buona;
e per?, se Caron di te si lagna,
ben puoi sapere omai che 'l suo dir suona».
Finito questo, la buia campagna
trem? s? forte, che de lo spavento
la mente di sudore ancor mi bagna.
La terra lagrimosa diede vento,
che balen? una luce vermiglia
la qual mi vinse ciascun sentimento;
e caddi come l'uom cui sonno piglia.
Inferno: Canto IV
Ruppemi l'alto sonno ne la testa
un greve truono, s? ch'io mi riscossi
come persona ch'? per forza desta;
e l'occhio riposato intorno mossi,
dritto levato, e fiso riguardai
per conoscer lo loco dov'io fossi.
Vero ? che 'n su la proda mi trovai
de la valle d'abisso dolorosa
che 'ntrono accoglie d'infiniti guai.
Oscura e profonda era e nebulosa
tanto che, per ficcar lo viso a fondo,
io non vi discernea alcuna cosa.
«Or discendiam qua gi? nel cieco mondo»,
cominci? il poeta tutto smorto.
«Io sar? primo, e tu sarai secondo».
E io, che del color mi fui accorto,
dissi: «Come verr?, se tu paventi
che suoli al mio dubbiare esser conforto?».
Ed elli a me: «L'angoscia de le genti
che son qua gi?, nel viso mi dipigne
quella piet? che tu per tema senti.
Andiam, ch? la via lunga ne sospigne».
Cos? si mise e cos? mi f? intrare
nel primo cerchio che l'abisso cigne.
Quivi, secondo che per ascoltare,
non avea pianto mai che di sospiri,
che l'aura etterna facevan tremare;
ci? avvenia di duol sanza mart?ri
ch'avean le turbe, ch'eran molte e grandi,
d'infanti e di femmine e di viri.
Lo buon maestro a me: «Tu non dimandi
che spiriti son questi che tu vedi?
Or vo' che sappi, innanzi che pi? andi,
ch'ei non peccaro; e s'elli hanno mercedi,
non basta, perch? non ebber battesmo,
ch'? porta de la fede che tu credi;
e s'e' furon dinanzi al cristianesmo,
non adorar debitamente a Dio:
e di questi cotai son io medesmo.
Per tai difetti, non per altro rio,
semo perduti, e sol di tanto offesi,
che sanza speme vivemo in disio».
Gran duol mi prese al cor quando lo 'ntesi,
per? che gente di molto valore
conobbi che 'n quel limbo eran sospesi.
«Dimmi, maestro mio, dimmi, segnore»,
comincia' io per voler esser certo
di quella fede che vince ogne errore:
«uscicci mai alcuno, o per suo merto
o per altrui, che poi fosse beato?».
E quei che 'ntese il mio parlar coverto,
rispuose: «Io era nuovo in questo stato,
quando ci vidi venire un possente,
con segno di vittoria coronato.
Trasseci l'ombra del primo parente,
d'Ab?l suo figlio e quella di No?,
di Mois? legista e ubidente;
Abra?m patriarca e Dav?d re,
Isra?l con lo padre e co' suoi nati
e con Rachele, per cui tanto f?;
e altri molti, e feceli beati.
E vo' che sappi che, dinanzi ad essi,
spiriti umani non eran salvati».
Non lasciavam l'andar perch'ei dicessi,
ma passavam la selva tuttavia,
la selva, dico, di spiriti spessi.
Non era lunga ancor la nostra via
di qua dal sonno, quand'io vidi un foco
ch'emisperio di tenebre vincia.
Di lungi n'eravamo ancora un poco,
ma non s? ch'io non discernessi in parte
ch'orrevol gente possedea quel loco.
«O tu ch'onori scienzia e arte,
questi chi son c'hanno cotanta onranza,
che dal modo de li altri li diparte?».
E quelli a me: «L'onrata nominanza
che di lor suona s? ne la tua vita,
grazia acquista in ciel che s? li avanza».
Intanto voce fu per me udita:
«Onorate l'altissimo poeta:
l'ombra sua torna, ch'era dipartita».
Poi che la voce fu restata e queta,
vidi quattro grand'ombre a noi venire:
sembianz'avevan n? trista n? lieta.
Lo buon maestro cominci? a dire:
«Mira colui con quella spada in mano,
che vien dinanzi ai tre s? come sire:
quelli ? Omero poeta sovrano;
l'altro ? Orazio satiro che vene;
Ovidio ? 'l terzo, e l'ultimo Lucano.
Per? che ciascun meco si convene
nel nome che son? la voce sola,
fannomi onore, e di ci? fanno bene».
Cos? vid'i' adunar la bella scola
di quel segnor de l'altissimo canto
che sovra li altri com'aquila vola.
Da ch'ebber ragionato insieme alquanto,
volsersi a me con salutevol cenno,
e 'l mio maestro sorrise di tanto;
e pi? d'onore ancora assai mi fenno,
ch'e' s? mi fecer de la loro schiera,
s? ch'io fui sesto tra cotanto senno.
Cos? andammo infino a la lumera,
parlando cose che 'l tacere ? bello,
s? com'era 'l parlar col? dov'era.
Venimmo al pi? d'un nobile castello,
sette volte cerchiato d'alte mura,
difeso intorno d'un bel fiumicello.
Questo passammo come terra dura;
per sette porte intrai con questi savi:
giugnemmo in prato di fresca verdura.
Genti v'eran con occhi tardi e gravi,
di grande autorit? ne' lor sembianti:
parlavan rado, con voci soavi.
Traemmoci cos? da l'un de' canti,
in loco aperto, luminoso e alto,
s? che veder si potien tutti quanti.
Col? diritto, sovra 'l verde smalto,
mi fuor mostrati li spiriti magni,
che del vedere in me stesso m'essalto.
I' vidi Eletra con molti compagni,
tra ' quai conobbi Ett?r ed Enea,
Cesare armato con li occhi grifagni.
Vidi Cammilla e la Pantasilea;
da l'altra parte, vidi 'l re Latino
che con Lavina sua figlia sedea.
Vidi quel Bruto che cacci? Tarquino,
Lucrezia, Iulia, Marzia e Corniglia;
e solo, in parte, vidi 'l Saladino.
Poi ch'innalzai un poco pi? le ciglia,
vidi 'l maestro di color che sanno
seder tra filosofica famiglia.
Tutti lo miran, tutti onor li fanno:
quivi vid'io Socrate e Platone,
che 'nnanzi a li altri pi? presso li stanno;
Democrito, che 'l mondo a caso pone,
Diogen?s, Anassagora e Tale,
Empedocl?s, Eraclito e Zenone;
e vidi il buono accoglitor del quale,
Diascoride dico; e vidi Orfeo,
Tulio e Lino e Seneca morale;
Euclide geom?tra e Tolomeo,
Ipocr?te, Avicenna e Galieno,
Avero?s, che 'l gran comento feo.
Io non posso ritrar di tutti a pieno,
per? che s? mi caccia il lungo tema,
che molte volte al fatto il dir vien meno.
La sesta compagnia in due si scema:
per altra via mi mena il savio duca,
fuor de la queta, ne l'aura che trema.
E vegno in parte ove non ? che luca.
Inferno: Canto V
Cos? discesi del cerchio primaio
gi? nel secondo, che men loco cinghia,
e tanto pi? dolor, che punge a guaio.
Stavvi Min?s orribilmente, e ringhia:
essamina le colpe ne l'intrata;
giudica e manda secondo ch'avvinghia.
Dico che quando l'anima mal nata
li vien dinanzi, tutta si confessa;
e quel conoscitor de le peccata
vede qual loco d'inferno ? da essa;
cignesi con la coda tante volte
quantunque gradi vuol che gi? sia messa.
Sempre dinanzi a lui ne stanno molte;
vanno a vicenda ciascuna al giudizio;
dicono e odono, e poi son gi? volte.
«O tu che vieni al doloroso ospizio»,
disse Min?s a me quando mi vide,
lasciando l'atto di cotanto offizio,
«guarda com'entri e di cui tu ti fide;
non t'inganni l'ampiezza de l'intrare!».
E 'l duca mio a lui: «Perch? pur gride?
Non impedir lo suo fatale andare:
vuolsi cos? col? dove si puote
ci? che si vuole, e pi? non dimandare».
Or incomincian le dolenti note
a farmisi sentire; or son venuto
l? dove molto pianto mi percuote.
Io venni in loco d'ogne luce muto,
che mugghia come fa mar per tempesta,
se da contrari venti ? combattuto.
La bufera infernal, che mai non resta,
mena li spirti con la sua rapina;
voltando e percotendo li molesta.
Quando giungon davanti a la ruina,
quivi le strida, il compianto, il lamento;
bestemmian quivi la virt? divina.
Intesi ch'a cos? fatto tormento
enno dannati i peccator carnali,
che la ragion sommettono al talento.
E come li stornei ne portan l'ali
nel freddo tempo, a schiera larga e piena,
cos? quel fiato li spiriti mali
di qua, di l?, di gi?, di s? li mena;
nulla speranza li conforta mai,
non che di posa, ma di minor pena.
E come i gru van cantando lor lai,
faccendo in aere di s? lunga riga,
cos? vid'io venir, traendo guai,
ombre portate da la detta briga;
per ch'i' dissi: «Maestro, chi son quelle
genti che l'aura nera s? gastiga?».
«La prima di color di cui novelle
tu vuo' saper», mi disse quelli allotta,
«fu imperadrice di molte favelle.
A vizio di lussuria fu s? rotta,
che libito f? licito in sua legge,
per t?rre il biasmo in che era condotta.
Ell'? Semiram?s, di cui si legge
che succedette a Nino e fu sua sposa:
tenne la terra che 'l Soldan corregge.
L'altra ? colei che s'ancise amorosa,
e ruppe fede al cener di Sicheo;
poi ? Cleopatr?s lussuriosa.
Elena vedi, per cui tanto reo
tempo si volse, e vedi 'l grande Achille,
che con amore al fine combatteo.
Vedi Par?s, Tristano»; e pi? di mille
ombre mostrommi e nominommi a dito,
ch'amor di nostra vita dipartille.
Poscia ch'io ebbi il mio dottore udito
nomar le donne antiche e ' cavalieri,
piet? mi giunse, e fui quasi smarrito.
I' cominciai: «Poeta, volontieri
parlerei a quei due che 'nsieme vanno,
e paion s? al vento esser leggeri».
Ed elli a me: «Vedrai quando saranno
pi? presso a noi; e tu allor li priega
per quello amor che i mena, ed ei verranno».
S? tosto come il vento a noi li piega,
mossi la voce: «O anime affannate,
venite a noi parlar, s'altri nol niega!».
Quali colombe dal disio chiamate
con l'ali alzate e ferme al dolce nido
vegnon per l'aere dal voler portate;
cotali uscir de la schiera ov'? Dido,
a noi venendo per l'aere maligno,
s? forte fu l'affettuoso grido.
«O animal grazioso e benigno
che visitando vai per l'aere perso
noi che tignemmo il mondo di sanguigno,
se fosse amico il re de l'universo,
noi pregheremmo lui de la tua pace,
poi c'hai piet? del nostro mal perverso.
Di quel che udire e che parlar vi piace,
noi udiremo e parleremo a voi,
mentre che 'l vento, come fa, ci tace.
Siede la terra dove nata fui
su la marina dove 'l Po discende
per aver pace co' seguaci sui.
Amor, ch'al cor gentil ratto s'apprende
prese costui de la bella persona
che mi fu tolta; e 'l modo ancor m'offende.
Amor, ch'a nullo amato amar perdona,
mi prese del costui piacer s? forte,
che, come vedi, ancor non m'abbandona.
Amor condusse noi ad una morte:
Caina attende chi a vita ci spense».
Queste parole da lor ci fuor porte.
Quand'io intesi quell'anime offense,
china' il viso e tanto il tenni basso,
fin che 'l poeta mi disse: «Che pense?».
Quando rispuosi, cominciai: «Oh lasso,
quanti dolci pensier, quanto disio
men? costoro al doloroso passo!».
Poi mi rivolsi a loro e parla' io,
e cominciai: «Francesca, i tuoi mart?ri
a lagrimar mi fanno tristo e pio.
Ma dimmi: al tempo d'i dolci sospiri,
a che e come concedette Amore
che conosceste i dubbiosi disiri?».
E quella a me: «Nessun maggior dolore
che ricordarsi del tempo felice
ne la miseria; e ci? sa 'l tuo dottore.
Ma s'a conoscer la prima radice
del nostro amor tu hai cotanto affetto,
dir? come colui che piange e dice.
Noi leggiavamo un giorno per diletto
di Lancialotto come amor lo strinse;
soli eravamo e sanza alcun sospetto.
Per pi? fiate li occhi ci sospinse
quella lettura, e scolorocci il viso;
ma solo un punto fu quel che ci vinse.
Quando leggemmo il disiato riso
esser basciato da cotanto amante,
questi, che mai da me non fia diviso,
la bocca mi basci? tutto tremante.
Galeotto fu 'l libro e chi lo scrisse:
quel giorno pi? non vi leggemmo avante».
Mentre che l'uno spirto questo disse,
l'altro piangea; s? che di pietade
io venni men cos? com'io morisse.
E caddi come corpo morto cade.
Inferno: Canto VI
Al tornar de la mente, che si chiuse
dinanzi a la piet? d'i due cognati,
che di trestizia tutto mi confuse,
novi tormenti e novi tormentati
mi veggio intorno, come ch'io mi mova
e ch'io mi volga, e come che io guati.
Io sono al terzo cerchio, de la piova
etterna, maladetta, fredda e greve;
regola e qualit? mai non l'? nova.
Grandine grossa, acqua tinta e neve
per l'aere tenebroso si riversa;
pute la terra che questo riceve.
Cerbero, fiera crudele e diversa,
con tre gole caninamente latra
sovra la gente che quivi ? sommersa.
Li occhi ha vermigli, la barba unta e atra,
e 'l ventre largo, e unghiate le mani;
graffia li spirti, ed iscoia ed isquatra.
Urlar li fa la pioggia come cani;
de l'un de' lati fanno a l'altro schermo;
volgonsi spesso i miseri profani.
Quando ci scorse Cerbero, il gran vermo,
le bocche aperse e mostrocci le sanne;
non avea membro che tenesse fermo.
E 'l duca mio distese le sue spanne,
prese la terra, e con piene le pugna
la gitt? dentro a le bramose canne.
Qual ? quel cane ch'abbaiando agogna,
e si racqueta poi che 'l pasto morde,
ch? solo a divorarlo intende e pugna,
cotai si fecer quelle facce lorde
de lo demonio Cerbero, che 'ntrona
l'anime s?, ch'esser vorrebber sorde.
Noi passavam su per l'ombre che adona
la greve pioggia, e ponavam le piante
sovra lor vanit? che par persona.
Elle giacean per terra tutte quante,
fuor d'una ch'a seder si lev?, ratto
ch'ella ci vide passarsi davante.
«O tu che se' per questo 'nferno tratto»,
mi disse, «riconoscimi, se sai:
tu fosti, prima ch'io disfatto, fatto».
E io a lui: «L'angoscia che tu hai
forse ti tira fuor de la mia mente,
s? che non par ch'i' ti vedessi mai.
Ma dimmi chi tu se' che 'n s? dolente
loco se' messo e hai s? fatta pena,
che, s'altra ? maggio, nulla ? s? spiacente».
Ed elli a me: «La tua citt?, ch'? piena
d'invidia s? che gi? trabocca il sacco,
seco mi tenne in la vita serena.
Voi cittadini mi chiamaste Ciacco:
per la dannosa colpa de la gola,
come tu vedi, a la pioggia mi fiacco.
E io anima trista non son sola,
ch? tutte queste a simil pena stanno
per simil colpa». E pi? non f? parola.
Io li rispuosi: «Ciacco, il tuo affanno
mi pesa s?, ch'a lagrimar mi 'nvita;
ma dimmi, se tu sai, a che verranno
li cittadin de la citt? partita;
s'alcun v'? giusto; e dimmi la cagione
per che l'ha tanta discordia assalita».
E quelli a me: «Dopo lunga tencione
verranno al sangue, e la parte selvaggia
caccer? l'altra con molta offensione.
Poi appresso convien che questa caggia
infra tre soli, e che l'altra sormonti
con la forza di tal che test? piaggia.
Alte terr? lungo tempo le fronti,
tenendo l'altra sotto gravi pesi,
come che di ci? pianga o che n'aonti.
Giusti son due, e non vi sono intesi;
superbia, invidia e avarizia sono
le tre faville c'hanno i cuori accesi».
Qui puose fine al lagrimabil suono.
E io a lui: «Ancor vo' che mi 'nsegni,
e che di pi? parlar mi facci dono.
Farinata e 'l Tegghiaio, che fuor s? degni,
Iacopo Rusticucci, Arrigo e 'l Mosca
e li altri ch'a ben far puoser li 'ngegni,
dimmi ove sono e fa ch'io li conosca;
ch? gran disio mi stringe di savere
se 'l ciel li addolcia, o lo 'nferno li attosca».
E quelli: «Ei son tra l'anime pi? nere:
diverse colpe gi? li grava al fondo:
se tanto scendi, l? i potrai vedere.
Ma quando tu sarai nel dolce mondo,
priegoti ch'a la mente altrui mi rechi:
pi? non ti dico e pi? non ti rispondo».
Li diritti occhi torse allora in biechi;
guardommi un poco, e poi chin? la testa:
cadde con essa a par de li altri ciechi.
E 'l duca disse a me: «Pi? non si desta
di qua dal suon de l'angelica tromba,
quando verr? la nimica podesta:
ciascun riveder? la trista tomba,
ripiglier? sua carne e sua figura,
udir? quel ch'in etterno rimbomba».
S? trapassammo per sozza mistura
de l'ombre e de la pioggia, a passi lenti,
toccando un poco la vita futura;
per ch'io dissi: «Maestro, esti tormenti
crescerann'ei dopo la gran sentenza,
o fier minori, o saran s? cocenti?».
Ed elli a me: «Ritorna a tua scienza,
che vuol, quanto la cosa ? pi? perfetta,
pi? senta il bene, e cos? la doglienza.
Tutto che questa gente maladetta
in vera perfezion gi? mai non vada,
di l? pi? che di qua essere aspetta».
Noi aggirammo a tondo quella strada,
parlando pi? assai ch'i' non ridico;
venimmo al punto dove si digrada:
quivi trovammo Pluto, il gran nemico.
Inferno: Canto VII
«Pape Sat?n, pape Sat?n aleppe!~»,
cominci? Pluto con la voce chioccia;
e quel savio gentil, che tutto seppe,
disse per confortarmi: «Non ti noccia
la tua paura; ch?, poder ch'elli abbia,
non ci torr? lo scender questa roccia».
Poi si rivolse a quella 'nfiata labbia,
e disse: «Taci, maladetto lupo!
consuma dentro te con la tua rabbia.
Non ? sanza cagion l'andare al cupo:
vuolsi ne l'alto, l? dove Michele
f? la vendetta del superbo strupo».
Quali dal vento le gonfiate vele
caggiono avvolte, poi che l'alber fiacca,
tal cadde a terra la fiera crudele.
Cos? scendemmo ne la quarta lacca
pigliando pi? de la dolente ripa
che 'l mal de l'universo tutto insacca.
Ahi giustizia di Dio! tante chi stipa
nove travaglie e pene quant'io viddi?
e perch? nostra colpa s? ne scipa?
Come fa l'onda l? sovra Cariddi,
che si frange con quella in cui s'intoppa,
cos? convien che qui la gente riddi.
Qui vid'i' gente pi? ch'altrove troppa,
e d'una parte e d'altra, con grand'urli,
voltando pesi per forza di poppa.
Percoteansi 'ncontro; e poscia pur l?
si rivolgea ciascun, voltando a retro,
gridando: «Perch? tieni?» e «Perch? burli?».
Cos? tornavan per lo cerchio tetro
da ogne mano a l'opposito punto,
gridandosi anche loro ontoso metro;
poi si volgea ciascun, quand'era giunto,
per lo suo mezzo cerchio a l'altra giostra.
E io, ch'avea lo cor quasi compunto,
dissi: «Maestro mio, or mi dimostra
che gente ? questa, e se tutti fuor cherci
questi chercuti a la sinistra nostra».
Ed elli a me: «Tutti quanti fuor guerci
s? de la mente in la vita primaia,
che con misura nullo spendio ferci.
Assai la voce lor chiaro l'abbaia
quando vegnono a' due punti del cerchio
dove colpa contraria li dispaia.
Questi fuor cherci, che non han coperchio
piloso al capo, e papi e cardinali,
in cui usa avarizia il suo soperchio».
E io: «Maestro, tra questi cotali
dovre' io ben riconoscere alcuni
che furo immondi di cotesti mali».
Ed elli a me: «Vano pensiero aduni:
la sconoscente vita che i f? sozzi
ad ogne conoscenza or li fa bruni.
In etterno verranno a li due cozzi:
questi resurgeranno del sepulcro
col pugno chiuso, e questi coi crin mozzi.
Mal dare e mal tener lo mondo pulcro
ha tolto loro, e posti a questa zuffa:
qual ella sia, parole non ci appulcro.
Or puoi, figliuol, veder la corta buffa
d'i ben che son commessi a la fortuna,
per che l'umana gente si rabbuffa;
ch? tutto l'oro ch'? sotto la luna
e che gi? fu, di quest'anime stanche
non poterebbe farne posare una».
«Maestro mio», diss'io, «or mi d? anche:
questa fortuna di che tu mi tocche,
che ?, che i ben del mondo ha s? tra branche?».
E quelli a me: «Oh creature sciocche,
quanta ignoranza ? quella che v'offende!
Or vo' che tu mia sentenza ne 'mbocche.
Colui lo cui saver tutto trascende,
fece li cieli e di? lor chi conduce
s? ch'ogne parte ad ogne parte splende,
distribuendo igualmente la luce.
Similemente a li splendor mondani
ordin? general ministra e duce
che permutasse a tempo li ben vani
di gente in gente e d'uno in altro sangue,
oltre la difension d'i senni umani;
per ch'una gente impera e l'altra langue,
seguendo lo giudicio di costei,
che ? occulto come in erba l'angue.
Vostro saver non ha contasto a lei:
questa provede, giudica, e persegue
suo regno come il loro li altri d?i.
Le sue permutazion non hanno triegue;
necessit? la fa esser veloce;
s? spesso vien chi vicenda consegue.
Quest'? colei ch'? tanto posta in croce
pur da color che le dovrien dar lode,
dandole biasmo a torto e mala voce;
ma ella s'? beata e ci? non ode:
con l'altre prime creature lieta
volve sua spera e beata si gode.
Or discendiamo omai a maggior pieta;
gi? ogne stella cade che saliva
quand'io mi mossi, e 'l troppo star si vieta».
Noi ricidemmo il cerchio a l'altra riva
sovr'una fonte che bolle e riversa
per un fossato che da lei deriva.
L'acqua era buia assai pi? che persa;
e noi, in compagnia de l'onde bige,
intrammo gi? per una via diversa.
In la palude va c'ha nome Stige
questo tristo ruscel, quand'? disceso
al pi? de le maligne piagge grige.
E io, che di mirare stava inteso,
vidi genti fangose in quel pantano,
ignude tutte, con sembiante offeso.
Queste si percotean non pur con mano,
ma con la testa e col petto e coi piedi,
troncandosi co' denti a brano a brano.
Lo buon maestro disse: «Figlio, or vedi
l'anime di color cui vinse l'ira;
e anche vo' che tu per certo credi
che sotto l'acqua ? gente che sospira,
e fanno pullular quest'acqua al summo,
come l'occhio ti dice, u' che s'aggira.
Fitti nel limo, dicon: "Tristi fummo
ne l'aere dolce che dal sol s'allegra,
portando dentro accidioso fummo:
or ci attristiam ne la belletta negra".
Quest'inno si gorgoglian ne la strozza,
ch? dir nol posson con parola integra».
Cos? girammo de la lorda pozza
grand'arco tra la ripa secca e 'l m?zzo,
con li occhi v?lti a chi del fango ingozza.
Venimmo al pi? d'una torre al da sezzo.
Inferno: Canto VIII
Io dico, seguitando, ch'assai prima
che noi fossimo al pi? de l'alta torre,
li occhi nostri n'andar suso a la cima
per due fiammette che i vedemmo porre
e un'altra da lungi render cenno
tanto ch'a pena il potea l'occhio t?rre.
E io mi volsi al mar di tutto 'l senno;
dissi: «Questo che dice? e che risponde
quell'altro foco? e chi son quei che 'l fenno?».
Ed elli a me: «Su per le sucide onde
gi? scorgere puoi quello che s'aspetta,
se 'l fummo del pantan nol ti nasconde».
Corda non pinse mai da s? saetta
che s? corresse via per l'aere snella,
com'io vidi una nave piccioletta
venir per l'acqua verso noi in quella,
sotto 'l governo d'un sol galeoto,
che gridava: «Or se' giunta, anima fella!».
«Flegi?s, Flegi?s, tu gridi a v?to»,
disse lo mio segnore «a questa volta:
pi? non ci avrai che sol passando il loto».
Qual ? colui che grande inganno ascolta
che li sia fatto, e poi se ne rammarca,
fecesi Flegi?s ne l'ira accolta.
Lo duca mio discese ne la barca,
e poi mi fece intrare appresso lui;
e sol quand'io fui dentro parve carca.
Tosto che 'l duca e io nel legno fui,
segando se ne va l'antica prora
de l'acqua pi? che non suol con altrui.
Mentre noi corravam la morta gora,
dinanzi mi si fece un pien di fango,
e disse: «Chi se' tu che vieni anzi ora?».
E io a lui: «S'i' vegno, non rimango;
ma tu chi se', che s? se' fatto brutto?».
Rispuose: «Vedi che son un che piango».
E io a lui: «Con piangere e con lutto,
spirito maladetto, ti rimani;
ch'i' ti conosco, ancor sie lordo tutto».
Allor distese al legno ambo le mani;
per che 'l maestro accorto lo sospinse,
dicendo: «Via cost? con li altri cani!».
Lo collo poi con le braccia mi cinse;
basciommi 'l volto, e disse: «Alma sdegnosa,
benedetta colei che 'n te s'incinse!
Quei fu al mondo persona orgogliosa;
bont? non ? che sua memoria fregi:
cos? s'? l'ombra sua qui furiosa.
Quanti si tegnon or l? s? gran regi
che qui staranno come porci in brago,
di s? lasciando orribili dispregi!».
E io: «Maestro, molto sarei vago
di vederlo attuffare in questa broda
prima che noi uscissimo del lago».
Ed elli a me: «Avante che la proda
ti si lasci veder, tu sarai sazio:
di tal disio convien che tu goda».
Dopo ci? poco vid'io quello strazio
far di costui a le fangose genti,
che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio.
Tutti gridavano: «A Filippo Argenti!»;
e 'l fiorentino spirito bizzarro
in s? medesmo si volvea co' denti.
Quivi il lasciammo, che pi? non ne narro;
ma ne l'orecchie mi percosse un duolo,
per ch'io avante l'occhio intento sbarro.
Lo buon maestro disse: «Omai, figliuolo,
s'appressa la citt? c'ha nome Dite,
coi gravi cittadin, col grande stuolo».
E io: «Maestro, gi? le sue meschite
l? entro certe ne la valle cerno,
vermiglie come se di foco uscite
fossero». Ed ei mi disse: «Il foco etterno
ch'entro l'affoca le dimostra rosse,
come tu vedi in questo basso inferno».
Noi pur giugnemmo dentro a l'alte fosse
che vallan quella terra sconsolata:
le mura mi parean che ferro fosse.
Non sanza prima far grande aggirata,
venimmo in parte dove il nocchier forte
«Usciteci», grid?: «qui ? l'intrata».
Io vidi pi? di mille in su le porte
da ciel piovuti, che stizzosamente
dicean: «Chi ? costui che sanza morte
va per lo regno de la morta gente?».
E 'l savio mio maestro fece segno
di voler lor parlar segretamente.
Allor chiusero un poco il gran disdegno,
e disser: «Vien tu solo, e quei sen vada,
che s? ardito intr? per questo regno.
Sol si ritorni per la folle strada:
pruovi, se sa; ch? tu qui rimarrai
che li ha' iscorta s? buia contrada».
Pensa, lettor, se io mi sconfortai
nel suon de le parole maladette,
ch? non credetti ritornarci mai.
«O caro duca mio, che pi? di sette
volte m'hai sicurt? renduta e tratto
d'alto periglio che 'ncontra mi stette,
non mi lasciar», diss'io, «cos? disfatto;
e se 'l passar pi? oltre ci ? negato,
ritroviam l'orme nostre insieme ratto».
E quel segnor che l? m'avea menato,
mi disse: «Non temer; ch? 'l nostro passo
non ci pu? t?rre alcun: da tal n'? dato.
Ma qui m'attendi, e lo spirito lasso
conforta e ciba di speranza buona,
ch'i' non ti lascer? nel mondo basso».
Cos? sen va, e quivi m'abbandona
lo dolce padre, e io rimagno in forse,
che s? e no nel capo mi tenciona.
Udir non potti quello ch'a lor porse;
ma ei non stette l? con essi guari,
che ciascun dentro a pruova si ricorse.
Chiuser le porte que' nostri avversari
nel petto al mio segnor, che fuor rimase,
e rivolsesi a me con passi rari.
Li occhi a la terra e le ciglia avea rase
d'ogne baldanza, e dicea ne' sospiri:
«Chi m'ha negate le dolenti case!».
E a me disse: «Tu, perch'io m'adiri,
non sbigottir, ch'io vincer? la prova,
qual ch'a la difension dentro s'aggiri.
Questa lor tracotanza non ? nova;
ch? gi? l'usaro a men segreta porta,
la qual sanza serrame ancor si trova.
Sovr'essa vedest? la scritta morta:
e gi? di qua da lei discende l'erta,
passando per li cerchi sanza scorta,
tal che per lui ne fia la terra aperta».
Inferno: Canto IX
Quel color che vilt? di fuor mi pinse
veggendo il duca mio tornare in volta,
pi? tosto dentro il suo novo ristrinse.
Attento si ferm? com'uom ch'ascolta;
ch? l'occhio nol potea menare a lunga
per l'aere nero e per la nebbia folta.
«Pur a noi converr? vincer la punga»,
cominci? el, «se non... Tal ne s'offerse.
Oh quanto tarda a me ch'altri qui giunga!».
I' vidi ben s? com'ei ricoperse
lo cominciar con l'altro che poi venne,
che fur parole a le prime diverse;
ma nondimen paura il suo dir dienne,
perch'io traeva la parola tronca
forse a peggior sentenzia che non tenne.
«In questo fondo de la trista conca
discende mai alcun del primo grado,
che sol per pena ha la speranza cionca?».
Questa question fec'io; e quei «Di rado
incontra», mi rispuose, «che di noi
faccia il cammino alcun per qual io vado.
Ver ? ch'altra fiata qua gi? fui,
congiurato da quella Erit?n cruda
che richiamava l'ombre a' corpi sui.
Di poco era di me la carne nuda,
ch'ella mi fece intrar dentr'a quel muro,
per trarne un spirto del cerchio di Giuda.
Quell'? 'l pi? basso loco e 'l pi? oscuro,
e 'l pi? lontan dal ciel che tutto gira:
ben so 'l cammin; per? ti fa sicuro.
Questa palude che 'l gran puzzo spira
cigne dintorno la citt? dolente,
u' non potemo intrare omai sanz'ira».
E altro disse, ma non l'ho a mente;
per? che l'occhio m'avea tutto tratto
ver' l'alta torre a la cima rovente,
dove in un punto furon dritte ratto
tre furie infernal di sangue tinte,
che membra feminine avieno e atto,
e con idre verdissime eran cinte;
serpentelli e ceraste avien per crine,
onde le fiere tempie erano avvinte.
E quei, che ben conobbe le meschine
de la regina de l'etterno pianto,
«Guarda», mi disse, «le feroci Erine.
Quest'? Megera dal sinistro canto;
quella che piange dal destro ? Aletto;
Tesif?n ? nel mezzo»; e tacque a tanto.
Con l'unghie si fendea ciascuna il petto;
battiensi a palme, e gridavan s? alto,
ch'i' mi strinsi al poeta per sospetto.
«Vegna Medusa: s? 'l farem di smalto»,
dicevan tutte riguardando in giuso;
«mal non vengiammo in Teseo l'assalto».
«Volgiti 'n dietro e tien lo viso chiuso;
ch? se 'l Gorg?n si mostra e tu 'l vedessi,
nulla sarebbe di tornar mai suso».
Cos? disse 'l maestro; ed elli stessi
mi volse, e non si tenne a le mie mani,
che con le sue ancor non mi chiudessi.
O voi ch'avete li 'ntelletti sani,
mirate la dottrina che s'asconde
sotto 'l velame de li versi strani.
E gi? venia su per le torbide onde
un fracasso d'un suon, pien di spavento,
per cui tremavano amendue le sponde,
non altrimenti fatto che d'un vento
impetuoso per li avversi ardori,
che fier la selva e sanz'alcun rattento
li rami schianta, abbatte e porta fori;
dinanzi polveroso va superbo,
e fa fuggir le fiere e li pastori.
i occhi mi sciolse e disse: «Or drizza il nerbo
del viso su per quella schiuma antica
per indi ove quel fummo ? pi? acerbo».
Come le rane innanzi a la nimica
biscia per l'acqua si dileguan tutte,
fin ch'a la terra ciascuna s'abbica,
vid'io pi? di mille anime distrutte
fuggir cos? dinanzi ad un ch'al passo
passava Stige con le piante asciutte.
Dal volto rimovea quell'aere grasso,
menando la sinistra innanzi spesso;
e sol di quell'angoscia parea lasso.
Ben m'accorsi ch'elli era da ciel messo,
e volsimi al maestro; e quei f? segno
ch'i' stessi queto ed inchinassi ad esso.
Ahi quanto mi parea pien di disdegno!
Venne a la porta, e con una verghetta
l'aperse, che non v'ebbe alcun ritegno.
«O cacciati del ciel, gente dispetta»,
cominci? elli in su l'orribil soglia,
«ond'esta oltracotanza in voi s'alletta?
Perch? recalcitrate a quella voglia
a cui non puote il fin mai esser mozzo,
e che pi? volte v'ha cresciuta doglia?
Che giova ne le fata dar di cozzo?
Cerbero vostro, se ben vi ricorda,
ne porta ancor pelato il mento e 'l gozzo».
Poi si rivolse per la strada lorda,
e non f? motto a noi, ma f? sembiante
d'omo cui altra cura stringa e morda
che quella di colui che li ? davante;
e noi movemmo i piedi inver' la terra,
sicuri appresso le parole sante.
Dentro li 'ntrammo sanz'alcuna guerra;
e io, ch'avea di riguardar disio
la condizion che tal fortezza serra,
com'io fui dentro, l'occhio intorno invio;
e veggio ad ogne man grande campagna
piena di duolo e di tormento rio.
S? come ad Arli, ove Rodano stagna,
s? com'a Pola, presso del Carnaro
ch'Italia chiude e suoi termini bagna,
fanno i sepulcri tutt'il loco varo,
cos? facevan quivi d'ogne parte,
salvo che 'l modo v'era pi? amaro;
ch? tra gli avelli fiamme erano sparte,
per le quali eran s? del tutto accesi,
che ferro pi? non chiede verun'arte.
Tutti li lor coperchi eran sospesi,
e fuor n'uscivan s? duri lamenti,
che ben parean di miseri e d'offesi.
E io: «Maestro, quai son quelle genti
che, seppellite dentro da quell'arche,
si fan sentir coi sospiri dolenti?».
Ed elli a me: «Qui son li eresiarche
con lor seguaci, d'ogne setta, e molto
pi? che non credi son le tombe carche.
Simile qui con simile ? sepolto,
e i monimenti son pi? e men caldi».
E poi ch'a la man destra si fu v?lto,
passammo tra i martiri e li alti spaldi.
Inferno: Canto X
Ora sen va per un secreto calle,
tra 'l muro de la terra e li mart?ri,
lo mio maestro, e io dopo le spalle.
«O virt? somma, che per li empi giri
mi volvi», cominciai, «com'a te piace,
parlami, e sodisfammi a' miei disiri.
La gente che per li sepolcri giace
potrebbesi veder? gi? son levati
tutt'i coperchi, e nessun guardia face».
E quelli a me: «Tutti saran serrati
quando di Iosaf?t qui torneranno
coi corpi che l? s? hanno lasciati.
Suo cimitero da questa parte hanno
con Epicuro tutti suoi seguaci,
che l'anima col corpo morta fanno.
Per? a la dimanda che mi faci
quinc'entro satisfatto sar? tosto,
e al disio ancor che tu mi taci».
E io: «Buon duca, non tegno riposto
a te mio cuor se non per dicer poco,
e tu m'hai non pur mo a ci? disposto».
«O Tosco che per la citt? del foco
vivo ten vai cos? parlando onesto,
piacciati di restare in questo loco.
La tua loquela ti fa manifesto
di quella nobil patria natio
a la qual forse fui troppo molesto».
Subitamente questo suono usc?o
d'una de l'arche; per? m'accostai,
temendo, un poco pi? al duca mio.
Ed el mi disse: «Volgiti! Che fai?
Vedi l? Farinata che s'? dritto:
da la cintola in s? tutto 'l vedrai».
Io avea gi? il mio viso nel suo fitto;
ed el s'ergea col petto e con la fronte
com'avesse l'inferno a gran dispitto.
E l'animose man del duca e pronte
mi pinser tra le sepulture a lui,
dicendo: «Le parole tue sien conte».
Com'io al pi? de la sua tomba fui,
guardommi un poco, e poi, quasi sdegnoso,
mi dimand?: «Chi fuor li maggior tui?».
Io ch'era d'ubidir disideroso,
non gliel celai, ma tutto gliel'apersi;
ond'ei lev? le ciglia un poco in suso;
poi disse: «Fieramente furo avversi
a me e a miei primi e a mia parte,
s? che per due fiate li dispersi».
«S'ei fur cacciati, ei tornar d'ogne parte»,
rispuos'io lui, «l'una e l'altra fiata;
ma i vostri non appreser ben quell'arte».
Allor surse a la vista scoperchiata
un'ombra, lungo questa, infino al mento:
credo che s'era in ginocchie levata.
Dintorno mi guard?, come talento
avesse di veder s'altri era meco;
e poi che 'l sospecciar fu tutto spento,
piangendo disse: «Se per questo cieco
carcere vai per altezza d'ingegno,
mio figlio ov'?? e perch? non ? teco?».
E io a lui: «Da me stesso non vegno:
colui ch'attende l?, per qui mi mena
forse cui Guido vostro ebbe a disdegno».
Le sue parole e 'l modo de la pena
m'avean di costui gi? letto il nome;
per? fu la risposta cos? piena.
Di subito drizzato grid?: «Come?
dicesti "elli ebbe"? non viv'elli ancora?
non fiere li occhi suoi lo dolce lume?».
Quando s'accorse d'alcuna dimora
ch'io facea dinanzi a la risposta,
supin ricadde e pi? non parve fora.
Ma quell'altro magnanimo, a cui posta
restato m'era, non mut? aspetto,
n? mosse collo, n? pieg? sua costa:
e s? continuando al primo detto,
«S'elli han quell'arte», disse, «male appresa,
ci? mi tormenta pi? che questo letto.
Ma non cinquanta volte fia raccesa
la faccia de la donna che qui regge,
che tu saprai quanto quell'arte pesa.
E se tu mai nel dolce mondo regge,
dimmi: perch? quel popolo ? s? empio
incontr'a' miei in ciascuna sua legge?».
Ond'io a lui: «Lo strazio e 'l grande scempio
che fece l'Arbia colorata in rosso,
tal orazion fa far nel nostro tempio».
Poi ch'ebbe sospirando il capo mosso,
«A ci? non fu' io sol», disse, «n? certo
sanza cagion con li altri sarei mosso.
Ma fu' io solo, l? dove sofferto
fu per ciascun di t?rre via Fiorenza,
colui che la difesi a viso aperto».
«Deh, se riposi mai vostra semenza»,
prega' io lui, «solvetemi quel nodo
che qui ha 'nviluppata mia sentenza.
El par che voi veggiate, se ben odo,
dinanzi quel che 'l tempo seco adduce,
e nel presente tenete altro modo».
«Noi veggiam, come quei c'ha mala luce,
le cose», disse, «che ne son lontano;
cotanto ancor ne splende il sommo duce.
Quando s'appressano o son, tutto ? vano
nostro intelletto; e s'altri non ci apporta,
nulla sapem di vostro stato umano.
Per? comprender puoi che tutta morta
fia nostra conoscenza da quel punto
che del futuro fia chiusa la porta».
Allor, come di mia colpa compunto,
dissi: «Or direte dunque a quel caduto
che 'l suo nato ? co'vivi ancor congiunto;
e s'i' fui, dianzi, a la risposta muto,
fate i saper che 'l fei perch? pensava
gi? ne l'error che m'avete soluto».
E gi? 'l maestro mio mi richiamava;
per ch'i' pregai lo spirto pi? avaccio
che mi dicesse chi con lu' istava.
Dissemi: «Qui con pi? di mille giaccio:
qua dentro ? 'l secondo Federico,
e 'l Cardinale; e de li altri mi taccio».
Indi s'ascose; e io inver' l'antico
poeta volsi i passi, ripensando
a quel parlar che mi parea nemico.
Elli si mosse; e poi, cos? andando,
mi disse: «Perch? se' tu s? smarrito?».
E io li sodisfeci al suo dimando.
«La mente tua conservi quel ch'udito
hai contra te», mi comand? quel saggio.
«E ora attendi qui», e drizz? 'l dito:
«quando sarai dinanzi al dolce raggio
di quella il cui bell'occhio tutto vede,
da lei saprai di tua vita il viaggio».
Appresso mosse a man sinistra il piede:
lasciammo il muro e gimmo inver' lo mezzo
per un sentier ch'a una valle fiede,
che 'nfin l? s? facea spiacer suo lezzo.
Inferno: Canto XI
In su l'estremit? d'un'alta ripa
che facevan gran pietre rotte in cerchio
venimmo sopra pi? crudele stipa;
e quivi, per l'orribile soperchio
del puzzo che 'l profondo abisso gitta,
ci raccostammo, in dietro, ad un coperchio
d'un grand'avello, ov'io vidi una scritta
che dicea: "Anastasio papa guardo,
lo qual trasse Fotin de la via dritta".
«Lo nostro scender conviene esser tardo,
s? che s'ausi un poco in prima il senso
al tristo fiato; e poi no i fia riguardo».
Cos? 'l maestro; e io «Alcun compenso»,
dissi lui, «trova che 'l tempo non passi
perduto». Ed elli: «Vedi ch'a ci? penso».
«Figliuol mio, dentro da cotesti sassi»,
cominci? poi a dir, «son tre cerchietti
di grado in grado, come que' che lassi.
Tutti son pien di spirti maladetti;
ma perch? poi ti basti pur la vista,
intendi come e perch? son costretti.
D'ogne malizia, ch'odio in cielo acquista,
ingiuria ? 'l fine, ed ogne fin cotale
o con forza o con frode altrui contrista.
Ma perch? frode ? de l'uom proprio male,
pi? spiace a Dio; e per? stan di sotto
li frodolenti, e pi? dolor li assale.
Di violenti il primo cerchio ? tutto;
ma perch? si fa forza a tre persone,
in tre gironi ? distinto e costrutto.
A Dio, a s?, al prossimo si p?ne
far forza, dico in loro e in lor cose,
come udirai con aperta ragione.
Morte per forza e ferute dogliose
nel prossimo si danno, e nel suo avere
ruine, incendi e tollette dannose;
onde omicide e ciascun che mal fiere,
guastatori e predon, tutti tormenta
lo giron primo per diverse schiere.
Puote omo avere in s? man violenta
e ne' suoi beni; e per? nel secondo
giron convien che sanza pro si penta
qualunque priva s? del vostro mondo,
biscazza e fonde la sua facultade,
e piange l? dov'esser de' giocondo.
Puossi far forza nella deitade,
col cor negando e bestemmiando quella,
e spregiando natura e sua bontade;
e per? lo minor giron suggella
del segno suo e Soddoma e Caorsa
e chi, spregiando Dio col cor, favella.
La frode, ond'ogne coscienza ? morsa,
pu? l'omo usare in colui che 'n lui fida
e in quel che fidanza non imborsa.
Questo modo di retro par ch'incida
pur lo vinco d'amor che fa natura;
onde nel cerchio secondo s'annida
ipocresia, lusinghe e chi affattura,
falsit?, ladroneccio e simonia,
ruffian, baratti e simile lordura.
Per l'altro modo quell'amor s'oblia
che fa natura, e quel ch'? poi aggiunto,
di che la fede spezial si cria;
onde nel cerchio minore, ov'? 'l punto
de l'universo in su che Dite siede,
qualunque trade in etterno ? consunto».
E io: «Maestro, assai chiara procede
la tua ragione, e assai ben distingue
questo bar?tro e 'l popol ch'e' possiede.
Ma dimmi: quei de la palude pingue,
che mena il vento, e che batte la pioggia,
e che s'incontran con s? aspre lingue,
perch? non dentro da la citt? roggia
sono ei puniti, se Dio li ha in ira?
e se non li ha, perch? sono a tal foggia?».
Ed elli a me «Perch? tanto delira»,
disse «lo 'ngegno tuo da quel che s?le?
o ver la mente dove altrove mira?
Non ti rimembra di quelle parole
con le quai la tua Etica pertratta
le tre disposizion che 'l ciel non vole,
incontenenza, malizia e la matta
bestialitade? e come incontenenza
men Dio offende e men biasimo accatta?
Se tu riguardi ben questa sentenza,
e rechiti a la mente chi son quelli
che s? di fuor sostegnon penitenza,
tu vedrai ben perch? da questi felli
sien dipartiti, e perch? men crucciata
la divina vendetta li martelli».
«O sol che sani ogni vista turbata,
tu mi contenti s? quando tu solvi,
che, non men che saver, dubbiar m'aggrata.
Ancora in dietro un poco ti rivolvi»,
diss'io, «l? dove di' ch'usura offende
la divina bontade, e 'l groppo solvi».
«Filosofia», mi disse, «a chi la 'ntende,
nota, non pure in una sola parte,
come natura lo suo corso prende
dal divino 'ntelletto e da sua arte;
e se tu ben la tua Fisica note,
tu troverai, non dopo molte carte,
che l'arte vostra quella, quanto pote,
segue, come 'l maestro fa 'l discente;
s? che vostr'arte a Dio quasi ? nepote.
Da queste due, se tu ti rechi a mente
lo Genes? dal principio, convene
prender sua vita e avanzar la gente;
e perch? l'usuriere altra via tene,
per s? natura e per la sua seguace
dispregia, poi ch'in altro pon la spene.
Ma seguimi oramai, che 'l gir mi piace;
ch? i Pesci guizzan su per l'orizzonta,
e 'l Carro tutto sovra 'l Coro giace,
e 'l balzo via l? oltra si dismonta».
Inferno: Canto XII
Era lo loco ov'a scender la riva
venimmo, alpestro e, per quel che v'er'anco,
tal, ch'ogne vista ne sarebbe schiva.
Qual ? quella ruina che nel fianco
di qua da Trento l'Adice percosse,
o per tremoto o per sostegno manco,
che da cima del monte, onde si mosse,
al piano ? s? la roccia discoscesa,
ch'alcuna via darebbe a chi s? fosse:
cotal di quel burrato era la scesa;
e 'n su la punta de la rotta lacca
l'infamia di Creti era distesa
che fu concetta ne la falsa vacca;
e quando vide noi, s? stesso morse,
s? come quei cui l'ira dentro fiacca.
Lo savio mio inver' lui grid?: «Forse
tu credi che qui sia 'l duca d'Atene,
che s? nel mondo la morte ti porse?
P?rtiti, bestia: ch? questi non vene
ammaestrato da la tua sorella,
ma vassi per veder le vostre pene».
Qual ? quel toro che si slaccia in quella
c'ha ricevuto gi? 'l colpo mortale,
che gir non sa, ma qua e l? saltella,
vid'io lo Minotauro far cotale;
e quello accorto grid?: «Corri al varco:
mentre ch'e' 'nfuria, ? buon che tu ti cale».
Cos? prendemmo via gi? per lo scarco
di quelle pietre, che spesso moviensi
sotto i miei piedi per lo novo carco.
Io gia pensando; e quei disse: «Tu pensi
forse a questa ruina ch'? guardata
da quell'ira bestial ch'i' ora spensi.
Or vo' che sappi che l'altra fiata
ch'i' discesi qua gi? nel basso inferno,
questa roccia non era ancor cascata.
Ma certo poco pria, se ben discerno,
che venisse colui che la gran preda
lev? a Dite del cerchio superno,
da tutte parti l'alta valle feda
trem? s?, ch'i' pensai che l'universo
sentisse amor, per lo qual ? chi creda
pi? volte il mondo in ca?sso converso;
e in quel punto questa vecchia roccia
qui e altrove, tal fece riverso.
Ma ficca li occhi a valle, ch? s'approccia
la riviera del sangue in la qual bolle
qual che per violenza in altrui noccia».
Oh cieca cupidigia e ira folle,
che s? ci sproni ne la vita corta,
e ne l'etterna poi s? mal c'immolle!
Io vidi un'ampia fossa in arco torta,
come quella che tutto 'l piano abbraccia,
secondo ch'avea detto la mia scorta;
e tra 'l pi? de la ripa ed essa, in traccia
corrien centauri, armati di saette,
come solien nel mondo andare a caccia.
Veggendoci calar, ciascun ristette,
e de la schiera tre si dipartiro
con archi e asticciuole prima elette;
e l'un grid? da lungi: «A qual martiro
venite voi che scendete la costa?
Ditel costinci; se non, l'arco tiro».
Lo mio maestro disse: «La risposta
farem noi a Chir?n cost? di presso:
mal fu la voglia tua sempre s? tosta».
Poi mi tent?, e disse: «Quelli ? Nesso,
che mor? per la bella Deianira
e f? di s? la vendetta elli stesso.
E quel di mezzo, ch'al petto si mira,
? il gran Chir?n, il qual nodr? Achille;
quell'altro ? Folo, che fu s? pien d'ira.
Dintorno al fosso vanno a mille a mille,
saettando qual anima si svelle
del sangue pi? che sua colpa sortille».
Noi ci appressammo a quelle fiere isnelle:
Chir?n prese uno strale, e con la cocca
fece la barba in dietro a le mascelle.
Quando s'ebbe scoperta la gran bocca,
disse a' compagni: «Siete voi accorti
che quel di retro move ci? ch'el tocca?
Cos? non soglion far li pi? d'i morti».
E 'l mio buon duca, che gi? li er'al petto,
dove le due nature son consorti,
rispuose: «Ben ? vivo, e s? soletto
mostrar li mi convien la valle buia;
necessit? 'l ci 'nduce, e non diletto.
Tal si part? da cantare alleluia
che mi commise quest'officio novo:
non ? ladron, n? io anima fuia.
Ma per quella virt? per cu' io movo
li passi miei per s? selvaggia strada,
danne un de' tuoi, a cui noi siamo a provo,
e che ne mostri l? dove si guada
e che porti costui in su la groppa,
ch? non ? spirto che per l'aere vada».
Chir?n si volse in su la destra poppa,
e disse a Nesso: «Torna, e s? li guida,
e fa cansar s'altra schiera v'intoppa».
Or ci movemmo con la scorta fida
lungo la proda del bollor vermiglio,
dove i bolliti facieno alte strida.
Io vidi gente sotto infino al ciglio;
e 'l gran centauro disse: «E' son tiranni
che dier nel sangue e ne l'aver di piglio.
Quivi si piangon li spietati danni;
quivi ? Alessandro, e Dionisio fero,
che f? Cicilia aver dolorosi anni.
E quella fronte c'ha 'l pel cos? nero,
? Azzolino; e quell'altro ch'? biondo,
? Opizzo da Esti, il qual per vero
fu spento dal figliastro s? nel mondo».
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Paradiso (Italian)
LA DIVINA COMMEDIA
di Dante Alighieri
PARADISO
Paradiso: Canto I
La gloria di colui che tutto move
per l'universo penetra, e risplende
in una parte pi? e meno altrove.
Nel ciel che pi? de la sua luce prende
fu' io, e vidi cose che ridire
n? sa n? pu? chi di l? s? discende;
perch? appressando s? al suo disire,
nostro intelletto si profonda tanto,
che dietro la memoria non pu? ire.
Veramente quant'io del regno santo
ne la mia mente potei far tesoro,
sar? ora materia del mio canto.
O buono Appollo, a l'ultimo lavoro
fammi del tuo valor s? fatto vaso,
come dimandi a dar l'amato alloro.
Infino a qui l'un giogo di Parnaso
assai mi fu; ma or con amendue
m'? uopo intrar ne l'aringo rimaso.
Entra nel petto mio, e spira tue
s? come quando Marsia traesti
de la vagina de le membra sue.
O divina virt?, se mi ti presti
tanto che l'ombra del beato regno
segnata nel mio capo io manifesti,
vedra'mi al pi? del tuo diletto legno
venire, e coronarmi de le foglie
che la materia e tu mi farai degno.
S? rade volte, padre, se ne coglie
per triunfare o cesare o poeta,
colpa e vergogna de l'umane voglie,
che parturir letizia in su la lieta
delfica deit? dovria la fronda
peneia, quando alcun di s? asseta.
Poca favilla gran fiamma seconda:
forse di retro a me con miglior voci
si pregher? perch? Cirra risponda.
Surge ai mortali per diverse foci
la lucerna del mondo; ma da quella
che quattro cerchi giugne con tre croci,
con miglior corso e con migliore stella
esce congiunta, e la mondana cera
pi? a suo modo tempera e suggella.
Fatto avea di l? mane e di qua sera
tal foce, e quasi tutto era l? bianco
quello emisperio, e l'altra parte nera,
quando Beatrice in sul sinistro fianco
vidi rivolta e riguardar nel sole:
aquila s? non li s'affisse unquanco.
E s? come secondo raggio suole
uscir del primo e risalire in suso,
pur come pelegrin che tornar vuole,
cos? de l'atto suo, per li occhi infuso
ne l'imagine mia, il mio si fece,
e fissi li occhi al sole oltre nostr'uso.
Molto ? licito l?, che qui non lece
a le nostre virt?, merc? del loco
fatto per proprio de l'umana spece.
Io nol soffersi molto, n? s? poco,
ch'io nol vedessi sfavillar dintorno,
com'ferro che bogliente esce del foco;
e di s?bito parve giorno a giorno
essere aggiunto, come quei che puote
avesse il ciel d'un altro sole addorno.
Beatrice tutta ne l'etterne rote
fissa con li occhi stava; e io in lei
le luci fissi, di l? s? rimote.
Nel suo aspetto tal dentro mi fei,
qual si f? Glauco nel gustar de l'erba
che 'l f? consorto in mar de li altri d?i.
Trasumanar significar per verba
non si poria; per? l'essemplo basti
a cui esperienza grazia serba.
S'i' era sol di me quel che creasti
novellamente, amor che 'l ciel governi,
tu 'l sai, che col tuo lume mi levasti.
Quando la rota che tu sempiterni
desiderato, a s? mi fece atteso
con l'armonia che temperi e discerni,
parvemi tanto allor del cielo acceso
de la fiamma del sol, che pioggia o fiume
lago non fece alcun tanto disteso.
La novit? del suono e 'l grande lume
di lor cagion m'accesero un disio
mai non sentito di cotanto acume.
Ond'ella, che vedea me s? com'io,
a quietarmi l'animo commosso,
pria ch'io a dimandar, la bocca aprio,
e cominci?: «Tu stesso ti fai grosso
col falso imaginar, s? che non vedi
ci? che vedresti se l'avessi scosso.
Tu non se' in terra, s? come tu credi;
ma folgore, fuggendo il proprio sito,
non corse come tu ch'ad esso riedi».
S'io fui del primo dubbio disvestito
per le sorrise parolette brevi,
dentro ad un nuovo pi? fu' inretito,
e dissi: «Gi? contento requievi
di grande ammirazion; ma ora ammiro
com'io trascenda questi corpi levi».
Ond'ella, appresso d'un pio sospiro,
li occhi drizz? ver' me con quel sembiante
che madre fa sovra figlio deliro,
e cominci?: «Le cose tutte quante
hanno ordine tra loro, e questo ? forma
che l'universo a Dio fa simigliante.
Qui veggion l'alte creature l'orma
de l'etterno valore, il qual ? fine
al quale ? fatta la toccata norma.
Ne l'ordine ch'io dico sono accline
tutte nature, per diverse sorti,
pi? al principio loro e men vicine;
onde si muovono a diversi porti
per lo gran mar de l'essere, e ciascuna
con istinto a lei dato che la porti.
Questi ne porta il foco inver' la luna;
questi ne' cor mortali ? permotore;
questi la terra in s? stringe e aduna;
n? pur le creature che son fore
d'intelligenza quest'arco saetta
ma quelle c'hanno intelletto e amore.
La provedenza, che cotanto assetta,
del suo lume fa 'l ciel sempre quieto
nel qual si volge quel c'ha maggior fretta;
e ora l?, come a sito decreto,
cen porta la virt? di quella corda
che ci? che scocca drizza in segno lieto.
Vero ? che, come forma non s'accorda
molte fiate a l'intenzion de l'arte,
perch'a risponder la materia ? sorda,
cos? da questo corso si diparte
talor la creatura, c'ha podere
di piegar, cos? pinta, in altra parte;
e s? come veder si pu? cadere
foco di nube, s? l'impeto primo
l'atterra torto da falso piacere.
Non dei pi? ammirar, se bene stimo,
lo tuo salir, se non come d'un rivo
se d'alto monte scende giuso ad imo.
Maraviglia sarebbe in te se, privo
d'impedimento, gi? ti fossi assiso,
com'a terra quiete in foco vivo».
Quinci rivolse inver' lo cielo il viso.
Paradiso: Canto II
O voi che siete in piccioletta barca,
desiderosi d'ascoltar, seguiti
dietro al mio legno che cantando varca,
tornate a riveder li vostri liti:
non vi mettete in pelago, ch? forse,
perdendo me, rimarreste smarriti.
L'acqua ch'io prendo gi? mai non si corse;
Minerva spira, e conducemi Appollo,
e nove Muse mi dimostran l'Orse.
Voialtri pochi che drizzaste il collo
per tempo al pan de li angeli, del quale
vivesi qui ma non sen vien satollo,
metter potete ben per l'alto sale
vostro navigio, servando mio solco
dinanzi a l'acqua che ritorna equale.
Que' gloriosi che passaro al Colco
non s'ammiraron come voi farete,
quando Ias?n vider fatto bifolco.
La concreata e perpetua sete
del deiforme regno cen portava
veloci quasi come 'l ciel vedete.
Beatrice in suso, e io in lei guardava;
e forse in tanto in quanto un quadrel posa
e vola e da la noce si dischiava,
giunto mi vidi ove mirabil cosa
mi torse il viso a s?; e per? quella
cui non potea mia cura essere ascosa,
volta ver' me, s? lieta come bella,
«Drizza la mente in Dio grata», mi disse,
«che n'ha congiunti con la prima stella».
Parev'a me che nube ne coprisse
lucida, spessa, solida e pulita,
quasi adamante che lo sol ferisse.
Per entro s? l'etterna margarita
ne ricevette, com'acqua recepe
raggio di luce permanendo unita.
S'io era corpo, e qui non si concepe
com'una dimensione altra patio,
ch'esser convien se corpo in corpo repe,
accender ne dovr?a pi? il disio
di veder quella essenza in che si vede
come nostra natura e Dio s'unio.
L? si vedr? ci? che tenem per fede,
non dimostrato, ma fia per s? noto
a guisa del ver primo che l'uom crede.
Io rispuosi: «Madonna, s? devoto
com'esser posso pi?, ringrazio lui
lo qual dal mortal mondo m'ha remoto.
Ma ditemi: che son li segni bui
di questo corpo, che l? giuso in terra
fan di Cain favoleggiare altrui?».
Ella sorrise alquanto, e poi «S'elli erra
l'oppinion», mi disse, «d'i mortali
dove chiave di senso non diserra,
certo non ti dovrien punger li strali
d'ammirazione omai, poi dietro ai sensi
vedi che la ragione ha corte l'ali.
Ma dimmi quel che tu da te ne pensi».
E io: «Ci? che n'appar qua s? diverso
credo che fanno i corpi rari e densi».
Ed ella: «Certo assai vedrai sommerso
nel falso il creder tuo, se bene ascolti
l'argomentar ch'io li far? avverso.
La spera ottava vi dimostra molti
lumi, li quali e nel quale e nel quanto
notar si posson di diversi volti.
Se raro e denso ci? facesser tanto,
una sola virt? sarebbe in tutti,
pi? e men distributa e altrettanto.
Virt? diverse esser convegnon frutti
di princ?pi formali, e quei, for ch'uno,
seguiter?eno a tua ragion distrutti.
Ancor, se raro fosse di quel bruno
cagion che tu dimandi, o d'oltre in parte
fora di sua materia s? digiuno
esto pianeto, o, s? come comparte
lo grasso e 'l magro un corpo, cos? questo
nel suo volume cangerebbe carte.
Se 'l primo fosse, fora manifesto
ne l'eclissi del sol per trasparere
lo lume come in altro raro ingesto.
Questo non ?: per? ? da vedere
de l'altro; e s'elli avvien ch'io l'altro cassi,
falsificato fia lo tuo parere.
S'elli ? che questo raro non trapassi,
esser conviene un termine da onde
lo suo contrario pi? passar non lassi;
e indi l'altrui raggio si rifonde
cos? come color torna per vetro
lo qual di retro a s? piombo nasconde.
Or dirai tu ch'el si dimostra tetro
ivi lo raggio pi? che in altre parti,
per esser l? refratto pi? a retro.
Da questa instanza pu? deliberarti
esperienza, se gi? mai la provi,
ch'esser suol fonte ai rivi di vostr'arti.
Tre specchi prenderai; e i due rimovi
da te d'un modo, e l'altro, pi? rimosso,
tr'ambo li primi li occhi tuoi ritrovi.
Rivolto ad essi, fa che dopo il dosso
ti stea un lume che i tre specchi accenda
e torni a te da tutti ripercosso.
Ben che nel quanto tanto non si stenda
la vista pi? lontana, l? vedrai
come convien ch'igualmente risplenda.
Or, come ai colpi de li caldi rai
de la neve riman nudo il suggetto
e dal colore e dal freddo primai,
cos? rimaso te ne l'intelletto
voglio informar di luce s? vivace,
che ti tremoler? nel suo aspetto.
Dentro dal ciel de la divina pace
si gira un corpo ne la cui virtute
l'esser di tutto suo contento giace.
Lo ciel seguente, c'ha tante vedute,
quell'esser parte per diverse essenze,
da lui distratte e da lui contenute.
Li altri giron per varie differenze
le distinzion che dentro da s? hanno
dispongono a lor fini e lor semenze.
Questi organi del mondo cos? vanno,
come tu vedi omai, di grado in grado,
che di s? prendono e di sotto fanno.
Riguarda bene omai s? com'io vado
per questo loco al vero che disiri,
s? che poi sappi sol tener lo guado.
Lo moto e la virt? d'i santi giri,
come dal fabbro l'arte del martello,
da' beati motor convien che spiri;
e 'l ciel cui tanti lumi fanno bello,
de la mente profonda che lui volve
prende l'image e fassene suggello.
E come l'alma dentro a vostra polve
per differenti membra e conformate
a diverse potenze si risolve,
cos? l'intelligenza sua bontate
multiplicata per le stelle spiega,
girando s? sovra sua unitate.
Virt? diversa fa diversa lega
col prezioso corpo ch'ella avviva,
nel qual, s? come vita in voi, si lega.
Per la natura lieta onde deriva,
la virt? mista per lo corpo luce
come letizia per pupilla viva.
Da essa vien ci? che da luce a luce
par differente, non da denso e raro;
essa ? formal principio che produce,
conforme a sua bont?, lo turbo e 'l chiaro».
Paradiso: Canto III
Quel sol che pria d'amor mi scald? 'l petto,
di bella verit? m'avea scoverto,
provando e riprovando, il dolce aspetto;
e io, per confessar corretto e certo
me stesso, tanto quanto si convenne
leva' il capo a proferer pi? erto;
ma visione apparve che ritenne
a s? me tanto stretto, per vedersi,
che di mia confession non mi sovvenne.
Quali per vetri trasparenti e tersi,
o ver per acque nitide e tranquille,
non s? profonde che i fondi sien persi,
tornan d'i nostri visi le postille
debili s?, che perla in bianca fronte
non vien men forte a le nostre pupille;
tali vid'io pi? facce a parlar pronte;
per ch'io dentro a l'error contrario corsi
a quel ch'accese amor tra l'omo e 'l fonte.
S?bito s? com'io di lor m'accorsi,
quelle stimando specchiati sembianti,
per veder di cui fosser, li occhi torsi;
e nulla vidi, e ritorsili avanti
dritti nel lume de la dolce guida,
che, sorridendo, ardea ne li occhi santi.
«Non ti maravigliar perch'io sorrida»,
mi disse, «appresso il tuo pueril coto,
poi sopra 'l vero ancor lo pi? non fida,
ma te rivolve, come suole, a v?to:
vere sustanze son ci? che tu vedi,
qui rilegate per manco di voto.
Per? parla con esse e odi e credi;
ch? la verace luce che li appaga
da s? non lascia lor torcer li piedi».
E io a l'ombra che parea pi? vaga
di ragionar, drizza'mi, e cominciai,
quasi com'uom cui troppa voglia smaga:
«O ben creato spirito, che a' rai
di vita etterna la dolcezza senti
che, non gustata, non s'intende mai,
grazioso mi fia se mi contenti
del nome tuo e de la vostra sorte».
Ond'ella, pronta e con occhi ridenti:
«La nostra carit? non serra porte
a giusta voglia, se non come quella
che vuol simile a s? tutta sua corte.
I' fui nel mondo vergine sorella;
e se la mente tua ben s? riguarda,
non mi ti celer? l'esser pi? bella,
ma riconoscerai ch'i' son Piccarda,
che, posta qui con questi altri beati,
beata sono in la spera pi? tarda.
Li nostri affetti, che solo infiammati
son nel piacer de lo Spirito Santo,
letizian del suo ordine formati.
E questa sorte che par gi? cotanto,
per? n'? data, perch? fuor negletti
li nostri voti, e v?ti in alcun canto».
Ond'io a lei: «Ne' mirabili aspetti
vostri risplende non so che divino
che vi trasmuta da' primi concetti:
per? non fui a rimembrar festino;
ma or m'aiuta ci? che tu mi dici,
s? che raffigurar m'? pi? latino.
Ma dimmi: voi che siete qui felici,
disiderate voi pi? alto loco
per pi? vedere e per pi? farvi amici?».
Con quelle altr'ombre pria sorrise un poco;
da indi mi rispuose tanto lieta,
ch'arder parea d'amor nel primo foco:
«Frate, la nostra volont? quieta
virt? di carit?, che fa volerne
sol quel ch'avemo, e d'altro non ci asseta.
Se disiassimo esser pi? superne,
foran discordi li nostri disiri
dal voler di colui che qui ne cerne;
che vedrai non capere in questi giri,
s'essere in carit? ? qui necesse,
e se la sua natura ben rimiri.
Anzi ? formale ad esto beato esse
tenersi dentro a la divina voglia,
per ch'una fansi nostre voglie stesse;
s? che, come noi sem di soglia in soglia
per questo regno, a tutto il regno piace
com'a lo re che 'n suo voler ne 'nvoglia.
E 'n la sua volontade ? nostra pace:
ell'? quel mare al qual tutto si move
ci? ch'ella cria o che natura face».
Chiaro mi fu allor come ogne dove
in cielo ? paradiso, etsi la grazia
del sommo ben d'un modo non vi piove.
Ma s? com'elli avvien, s'un cibo sazia
e d'un altro rimane ancor la gola,
che quel si chere e di quel si ringrazia,
cos? fec'io con atto e con parola,
per apprender da lei qual fu la tela
onde non trasse infino a co la spuola.
«Perfetta vita e alto merto inciela
donna pi? s?», mi disse, «a la cui norma
nel vostro mondo gi? si veste e vela,
perch? fino al morir si vegghi e dorma
con quello sposo ch'ogne voto accetta
che caritate a suo piacer conforma.
Dal mondo, per seguirla, giovinetta
fuggi'mi, e nel suo abito mi chiusi
e promisi la via de la sua setta.
Uomini poi, a mal pi? ch'a bene usi,
fuor mi rapiron de la dolce chiostra:
Iddio si sa qual poi mia vita fusi.
E quest'altro splendor che ti si mostra
da la mia destra parte e che s'accende
di tutto il lume de la spera nostra,
ci? ch'io dico di me, di s? intende;
sorella fu, e cos? le fu tolta
di capo l'ombra de le sacre bende.
Ma poi che pur al mondo fu rivolta
contra suo grado e contra buona usanza,
non fu dal vel del cor gi? mai disciolta.
Quest'? la luce de la gran Costanza
che del secondo vento di Soave
gener? 'l terzo e l'ultima possanza».
Cos? parlommi, e poi cominci? 'Ave,
Maria' cantando, e cantando vanio
come per acqua cupa cosa grave.
La vista mia, che tanto lei seguio
quanto possibil fu, poi che la perse,
volsesi al segno di maggior disio,
e a Beatrice tutta si converse;
ma quella folgor? nel mio sguardo
s? che da prima il viso non sofferse;
e ci? mi fece a dimandar pi? tardo.
Paradiso: Canto IV
Intra due cibi, distanti e moventi
d'un modo, prima si morria di fame,
che liber'omo l'un recasse ai denti;
s? si starebbe un agno intra due brame
di fieri lupi, igualmente temendo;
s? si starebbe un cane intra due dame:
per che, s'i' mi tacea, me non riprendo,
da li miei dubbi d'un modo sospinto,
poi ch'era necessario, n? commendo.
Io mi tacea, ma 'l mio disir dipinto
m'era nel viso, e 'l dimandar con ello,
pi? caldo assai che per parlar distinto.
F? s? Beatrice qual f? Daniello,
Nabuccodonosor levando d'ira,
che l'avea fatto ingiustamente fello;
e disse: «Io veggio ben come ti tira
uno e altro disio, s? che tua cura
s? stessa lega s? che fuor non spira.
Tu argomenti: "Se 'l buon voler dura,
la violenza altrui per qual ragione
di meritar mi scema la misura?".
Ancor di dubitar ti d? cagione
parer tornarsi l'anime a le stelle,
secondo la sentenza di Platone.
Queste son le question che nel tuo velle
pontano igualmente; e per? pria
tratter? quella che pi? ha di felle.
D'i Serafin colui che pi? s'india,
Mois?, Samuel, e quel Giovanni
che prender vuoli, io dico, non Maria,
non hanno in altro cielo i loro scanni
che questi spirti che mo t'appariro,
n? hanno a l'esser lor pi? o meno anni;
ma tutti fanno bello il primo giro,
e differentemente han dolce vita
per sentir pi? e men l'etterno spiro.
Qui si mostraro, non perch? sortita
sia questa spera lor, ma per far segno
de la celestial c'ha men salita.
Cos? parlar conviensi al vostro ingegno,
per? che solo da sensato apprende
ci? che fa poscia d'intelletto degno.
Per questo la Scrittura condescende
a vostra facultate, e piedi e mano
attribuisce a Dio, e altro intende;
e Santa Chiesa con aspetto umano
Gabriel e Michel vi rappresenta,
e l'altro che Tobia rifece sano.
Quel che Timeo de l'anime argomenta
non ? simile a ci? che qui si vede,
per? che, come dice, par che senta.
Dice che l'alma a la sua stella riede,
credendo quella quindi esser decisa
quando natura per forma la diede;
e forse sua sentenza ? d'altra guisa
che la voce non suona, ed esser puote
con intenzion da non esser derisa.
S'elli intende tornare a queste ruote
l'onor de la influenza e 'l biasmo, forse
in alcun vero suo arco percuote.
Questo principio, male inteso, torse
gi? tutto il mondo quasi, s? che Giove,
Mercurio e Marte a nominar trascorse.
L'altra dubitazion che ti commove
ha men velen, per? che sua malizia
non ti poria menar da me altrove.
Parere ingiusta la nostra giustizia
ne li occhi d'i mortali, ? argomento
di fede e non d'eretica nequizia.
Ma perch? puote vostro accorgimento
ben penetrare a questa veritate,
come disiri, ti far? contento.
Se violenza ? quando quel che pate
niente conferisce a quel che sforza,
non fuor quest'alme per essa scusate;
ch? volont?, se non vuol, non s'ammorza,
ma fa come natura face in foco,
se mille volte violenza il torza.
Per che, s'ella si piega assai o poco,
segue la forza; e cos? queste fero
possendo rifuggir nel santo loco.
Se fosse stato lor volere intero,
come tenne Lorenzo in su la grada,
e fece Muzio a la sua man severo,
cos? l'avria ripinte per la strada
ond'eran tratte, come fuoro sciolte;
ma cos? salda voglia ? troppo rada.
E per queste parole, se ricolte
l'hai come dei, ? l'argomento casso
che t'avria fatto noia ancor pi? volte.
Ma or ti s'attraversa un altro passo
dinanzi a li occhi, tal che per te stesso
non usciresti: pria saresti lasso.
Io t'ho per certo ne la mente messo
ch'alma beata non poria mentire,
per? ch'? sempre al primo vero appresso;
e poi potesti da Piccarda udire
che l'affezion del vel Costanza tenne;
s? ch'ella par qui meco contradire.
Molte fiate gi?, frate, addivenne
che, per fuggir periglio, contra grato
si f? di quel che far non si convenne;
come Almeone, che, di ci? pregato
dal padre suo, la propria madre spense,
per non perder piet?, si f? spietato.
A questo punto voglio che tu pense
che la forza al voler si mischia, e fanno
s? che scusar non si posson l'offense.
Voglia assoluta non consente al danno;
ma consentevi in tanto in quanto teme,
se si ritrae, cadere in pi? affanno.
Per?, quando Piccarda quello spreme,
de la voglia assoluta intende, e io
de l'altra; s? che ver diciamo insieme».
Cotal fu l'ondeggiar del santo rio
ch'usc? del fonte ond'ogne ver deriva;
tal puose in pace uno e altro disio.
«O amanza del primo amante, o diva»,
diss'io appresso, «il cui parlar m'inonda
e scalda s?, che pi? e pi? m'avviva,
non ? l'affezion mia tanto profonda,
che basti a render voi grazia per grazia;
ma quei che vede e puote a ci? risponda.
Io veggio ben che gi? mai non si sazia
nostro intelletto, se 'l ver non lo illustra
di fuor dal qual nessun vero si spazia.
Posasi in esso, come fera in lustra,
tosto che giunto l'ha; e giugner puollo:
se non, ciascun disio sarebbe frustra.
Nasce per quello, a guisa di rampollo,
a pi? del vero il dubbio; ed ? natura
ch'al sommo pinge noi di collo in collo.
Questo m'invita, questo m'assicura
con reverenza, donna, a dimandarvi
d'un'altra verit? che m'? oscura.
Io vo' saper se l'uom pu? sodisfarvi
ai voti manchi s? con altri beni,
ch'a la vostra statera non sien parvi».
Beatrice mi guard? con li occhi pieni
di faville d'amor cos? divini,
che, vinta, mia virtute di? le reni,
e quasi mi perdei con li occhi chini.
Paradiso: Canto V
«S'io ti fiammeggio nel caldo d'amore
di l? dal modo che 'n terra si vede,
s? che del viso tuo vinco il valore,
non ti maravigliar; ch? ci? procede
da perfetto veder, che, come apprende,
cos? nel bene appreso move il piede.
Io veggio ben s? come gi? resplende
ne l'intelletto tuo l'etterna luce,
che, vista, sola e sempre amore accende;
e s'altra cosa vostro amor seduce,
non ? se non di quella alcun vestigio,
mal conosciuto, che quivi traluce.
Tu vuo' saper se con altro servigio,
per manco voto, si pu? render tanto
che l'anima sicuri di letigio».
S? cominci? Beatrice questo canto;
e s? com'uom che suo parlar non spezza,
continu? cos? 'l processo santo:
«Lo maggior don che Dio per sua larghezza
fesse creando, e a la sua bontate
pi? conformato, e quel ch'e' pi? apprezza,
fu de la volont? la libertate;
di che le creature intelligenti,
e tutte e sole, fuoro e son dotate.
Or ti parr?, se tu quinci argomenti,
l'alto valor del voto, s'? s? fatto
che Dio consenta quando tu consenti;
ch?, nel fermar tra Dio e l'uomo il patto,
vittima fassi di questo tesoro,
tal quale io dico; e fassi col suo atto.
Dunque che render puossi per ristoro?
Se credi bene usar quel c'hai offerto,
di maltolletto vuo' far buon lavoro.
Tu se' omai del maggior punto certo;
ma perch? Santa Chiesa in ci? dispensa,
che par contra lo ver ch'i' t'ho scoverto,
convienti ancor sedere un poco a mensa,
per? che 'l cibo rigido c'hai preso,
richiede ancora aiuto a tua dispensa.
Apri la mente a quel ch'io ti paleso
e fermalvi entro; ch? non fa scienza,
sanza lo ritenere, avere inteso.
Due cose si convegnono a l'essenza
di questo sacrificio: l'una ? quella
di che si fa; l'altr'? la convenenza.
Quest'ultima gi? mai non si cancella
se non servata; e intorno di lei
s? preciso di sopra si favella:
per? necessitato fu a li Ebrei
pur l'offerere, ancor ch'alcuna offerta
s? permutasse, come saver dei.
L'altra, che per materia t'? aperta,
puote ben esser tal, che non si falla
se con altra materia si converta.
Ma non trasmuti carco a la sua spalla
per suo arbitrio alcun, sanza la volta
e de la chiave bianca e de la gialla;
e ogne permutanza credi stolta,
se la cosa dimessa in la sorpresa
come 'l quattro nel sei non ? raccolta.
Per? qualunque cosa tanto pesa
per suo valor che tragga ogne bilancia,
sodisfar non si pu? con altra spesa.
Non prendan li mortali il voto a ciancia;
siate fedeli, e a ci? far non bieci,
come Iept? a la sua prima mancia;
cui pi? si convenia dicer 'Mal feci',
che, servando, far peggio; e cos? stolto
ritrovar puoi il gran duca de' Greci,
onde pianse Efig?nia il suo bel volto,
e f? pianger di s? i folli e i savi
ch'udir parlar di cos? fatto c?lto.
Siate, Cristiani, a muovervi pi? gravi:
non siate come penna ad ogne vento,
e non crediate ch'ogne acqua vi lavi.
Avete il novo e 'l vecchio Testamento,
e 'l pastor de la Chiesa che vi guida;
questo vi basti a vostro salvamento.
Se mala cupidigia altro vi grida,
uomini siate, e non pecore matte,
s? che 'l Giudeo di voi tra voi non rida!
Non fate com'agnel che lascia il latte
de la sua madre, e semplice e lascivo
seco medesmo a suo piacer combatte!».
Cos? Beatrice a me com'io scrivo;
poi si rivolse tutta disiante
a quella parte ove 'l mondo ? pi? vivo.
Lo suo tacere e 'l trasmutar sembiante
puoser silenzio al mio cupido ingegno,
che gi? nuove questioni avea davante;
e s? come saetta che nel segno
percuote pria che sia la corda queta,
cos? corremmo nel secondo regno.
Quivi la donna mia vid'io s? lieta,
come nel lume di quel ciel si mise,
che pi? lucente se ne f? 'l pianeta.
E se la stella si cambi? e rise,
qual mi fec'io che pur da mia natura
trasmutabile son per tutte guise!
Come 'n peschiera ch'? tranquilla e pura
traggonsi i pesci a ci? che vien di fori
per modo che lo stimin lor pastura,
s? vid'io ben pi? di mille splendori
trarsi ver' noi, e in ciascun s'ud?a:
«Ecco chi crescer? li nostri amori».
E s? come ciascuno a noi ven?a,
vedeasi l'ombra piena di letizia
nel folg?r chiaro che di lei uscia.
Pensa, lettor, se quel che qui s'inizia
non procedesse, come tu avresti
di pi? savere angosciosa carizia;
e per te vederai come da questi
m'era in disio d'udir lor condizioni,
s? come a li occhi mi fur manifesti.
«O bene nato a cui veder li troni
del triunfo etternal concede grazia
prima che la milizia s'abbandoni,
del lume che per tutto il ciel si spazia
noi semo accesi; e per?, se disii
di noi chiarirti, a tuo piacer ti sazia».
Cos? da un di quelli spirti pii
detto mi fu; e da Beatrice: «D?, d?
sicuramente, e credi come a dii».
«Io veggio ben s? come tu t'annidi
nel proprio lume, e che de li occhi il traggi,
perch'e' corusca s? come tu ridi;
ma non so chi tu se', n? perch? aggi,
anima degna, il grado de la spera
che si vela a' mortai con altrui raggi».
Questo diss'io diritto alla lumera
che pria m'avea parlato; ond'ella fessi
lucente pi? assai di quel ch'ell'era.
S? come il sol che si cela elli stessi
per troppa luce, come 'l caldo ha r?se
le temperanze d'i vapori spessi,
per pi? letizia s? mi si nascose
dentro al suo raggio la figura santa;
e cos? chiusa chiusa mi rispuose
nel modo che 'l seguente canto canta.
Paradiso: Canto VI
«Poscia che Costantin l'aquila volse
contr'al corso del ciel, ch'ella seguio
dietro a l'antico che Lavina tolse,
cento e cent'anni e pi? l'uccel di Dio
ne lo stremo d'Europa si ritenne,
vicino a' monti de' quai prima usc?o;
e sotto l'ombra de le sacre penne
govern? 'l mondo l? di mano in mano,
e, s? cangiando, in su la mia pervenne.
Cesare fui e son Iustiniano,
che, per voler del primo amor ch'i' sento,
d'entro le leggi trassi il troppo e 'l vano.
E prima ch'io a l'ovra fossi attento,
una natura in Cristo esser, non pi?e,
credea, e di tal fede era contento;
ma 'l benedetto Agapito, che fue
sommo pastore, a la fede sincera
mi dirizz? con le parole sue.
Io li credetti; e ci? che 'n sua fede era,
vegg'io or chiaro s?, come tu vedi
ogni contradizione e falsa e vera.
Tosto che con la Chiesa mossi i piedi,
a Dio per grazia piacque di spirarmi
l'alto lavoro, e tutto 'n lui mi diedi;
e al mio Belisar commendai l'armi,
cui la destra del ciel fu s? congiunta,
che segno fu ch'i' dovessi posarmi.
Or qui a la question prima s'appunta
la mia risposta; ma sua condizione
mi stringe a seguitare alcuna giunta,
perch? tu veggi con quanta ragione
si move contr'al sacrosanto segno
e chi 'l s'appropria e chi a lui s'oppone.
Vedi quanta virt? l'ha fatto degno
di reverenza; e cominci? da l'ora
che Pallante mor? per darli regno.
Tu sai ch'el fece in Alba sua dimora
per trecento anni e oltre, infino al fine
che i tre a' tre pugnar per lui ancora.
E sai ch'el f? dal mal de le Sabine
al dolor di Lucrezia in sette regi,
vincendo intorno le genti vicine.
Sai quel ch'el f? portato da li egregi
Romani incontro a Brenno, incontro a Pirro,
incontro a li altri principi e collegi;
onde Torquato e Quinzio, che dal cirro
negletto fu nomato, i Deci e ' Fabi
ebber la fama che volontier mirro.
Esso atterr? l'orgoglio de li Ar?bi
che di retro ad Annibale passaro
l'alpestre rocce, Po, di che tu labi.
Sott'esso giovanetti triunfaro
Scipione e Pompeo; e a quel colle
sotto 'l qual tu nascesti parve amaro.
Poi, presso al tempo che tutto 'l ciel volle
redur lo mondo a suo modo sereno,
Cesare per voler di Roma il tolle.
E quel che f? da Varo infino a Reno,
Isara vide ed Era e vide Senna
e ogne valle onde Rodano ? pieno.
Quel che f? poi ch'elli usc? di Ravenna
e salt? Rubicon, fu di tal volo,
che nol seguiteria lingua n? penna.
Inver' la Spagna rivolse lo stuolo,
poi ver' Durazzo, e Farsalia percosse
s? ch'al Nil caldo si sent? del duolo.
Antandro e Simeonta, onde si mosse,
rivide e l? dov'Ettore si cuba;
e mal per Tolomeo poscia si scosse.
Da indi scese folgorando a Iuba;
onde si volse nel vostro occidente,
ove sentia la pompeana tuba.
Di quel che f? col baiulo seguente,
Bruto con Cassio ne l'inferno latra,
e Modena e Perugia fu dolente.
Piangene ancor la trista Cleopatra,
che, fuggendoli innanzi, dal colubro
la morte prese subitana e atra.
Con costui corse infino al lito rubro;
con costui puose il mondo in tanta pace,
che fu serrato a Giano il suo delubro.
Ma ci? che 'l segno che parlar mi face
fatto avea prima e poi era fatturo
per lo regno mortal ch'a lui soggiace,
diventa in apparenza poco e scuro,
se in mano al terzo Cesare si mira
con occhio chiaro e con affetto puro;
ch? la viva giustizia che mi spira,
li concedette, in mano a quel ch'i' dico,
gloria di far vendetta a la sua ira.
Or qui t'ammira in ci? ch'io ti repl?co:
poscia con Tito a far vendetta corse
de la vendetta del peccato antico.
E quando il dente longobardo morse
la Santa Chiesa, sotto le sue ali
Carlo Magno, vincendo, la soccorse.
Omai puoi giudicar di quei cotali
ch'io accusai di sopra e di lor falli,
che son cagion di tutti vostri mali.
L'uno al pubblico segno i gigli gialli
oppone, e l'altro appropria quello a parte,
s? ch'? forte a veder chi pi? si falli.
Faccian li Ghibellin, faccian lor arte
sott'altro segno; ch? mal segue quello
sempre chi la giustizia e lui diparte;
e non l'abbatta esto Carlo novello
coi Guelfi suoi, ma tema de li artigli
ch'a pi? alto leon trasser lo vello.
Molte fiate gi? pianser li figli
per la colpa del padre, e non si creda
che Dio trasmuti l'arme per suoi gigli!
Questa picciola stella si correda
di buoni spirti che son stati attivi
perch? onore e fama li succeda:
e quando li disiri poggian quivi,
s? disviando, pur convien che i raggi
del vero amore in s? poggin men vivi.
Ma nel commensurar d'i nostri gaggi
col merto ? parte di nostra letizia,
perch? non li vedem minor n? maggi.
Quindi addolcisce la viva giustizia
in noi l'affetto s?, che non si puote
torcer gi? mai ad alcuna nequizia.
Diverse voci fanno dolci note;
cos? diversi scanni in nostra vita
rendon dolce armonia tra queste rote.
E dentro a la presente margarita
luce la luce di Romeo, di cui
fu l'ovra grande e bella mal gradita.
Ma i Provenzai che fecer contra lui
non hanno riso; e per? mal cammina
qual si fa danno del ben fare altrui.
Quattro figlie ebbe, e ciascuna reina,
Ramondo Beringhiere, e ci? li fece
Romeo, persona um?le e peregrina.
E poi il mosser le parole biece
a dimandar ragione a questo giusto,
che li assegn? sette e cinque per diece,
indi partissi povero e vetusto;
e se 'l mondo sapesse il cor ch'elli ebbe
mendicando sua vita a frusto a frusto,
assai lo loda, e pi? lo loderebbe».
Paradiso: Canto VII
«Osanna, sanctus Deus saba?th,
superillustrans claritate tua
felices ignes horum malac?th!».
Cos?, volgendosi a la nota sua,
fu viso a me cantare essa sustanza,
sopra la qual doppio lume s'addua:
ed essa e l'altre mossero a sua danza,
e quasi velocissime faville,
mi si velar di s?bita distanza.
Io dubitava e dicea 'Dille, dille!'
fra me, 'dille', dicea, 'a la mia donna
che mi diseta con le dolci stille'.
Ma quella reverenza che s'indonna
di tutto me, pur per Be e per ice,
mi richinava come l'uom ch'assonna.
Poco sofferse me cotal Beatrice
e cominci?, raggiandomi d'un riso
tal, che nel foco faria l'uom felice:
«Secondo mio infallibile avviso,
come giusta vendetta giustamente
punita fosse, t'ha in pensier miso;
ma io ti solver? tosto la mente;
e tu ascolta, ch? le mie parole
di gran sentenza ti faran presente.
Per non soffrire a la virt? che vole
freno a suo prode, quell'uom che non nacque,
dannando s?, dann? tutta sua prole;
onde l'umana specie inferma giacque
gi? per secoli molti in grande errore,
fin ch'al Verbo di Dio discender piacque
u' la natura, che dal suo fattore
s'era allungata, un? a s? in persona
con l'atto sol del suo etterno amore.
Or drizza il viso a quel ch'or si ragiona:
questa natura al suo fattore unita,
qual fu creata, fu sincera e buona;
ma per s? stessa pur fu ella sbandita
di paradiso, per? che si torse
da via di verit? e da sua vita.
La pena dunque che la croce porse
s'a la natura assunta si misura,
nulla gi? mai s? giustamente morse;
e cos? nulla fu di tanta ingiura,
guardando a la persona che sofferse,
in che era contratta tal natura.
Per? d'un atto uscir cose diverse:
ch'a Dio e a' Giudei piacque una morte;
per lei trem? la terra e 'l ciel s'aperse.
Non ti dee oramai parer pi? forte,
quando si dice che giusta vendetta
poscia vengiata fu da giusta corte.
Ma io veggi' or la tua mente ristretta
di pensiero in pensier dentro ad un nodo,
del qual con gran disio solver s'aspetta.
Tu dici: "Ben discerno ci? ch'i' odo;
ma perch? Dio volesse, m'? occulto,
a nostra redenzion pur questo modo".
Questo decreto, frate, sta sepulto
a li occhi di ciascuno il cui ingegno
ne la fiamma d'amor non ? adulto.
Veramente, per? ch'a questo segno
molto si mira e poco si discerne,
dir? perch? tal modo fu pi? degno.
La divina bont?, che da s? sperne
ogne livore, ardendo in s?, sfavilla
s? che dispiega le bellezze etterne.
Ci? che da lei sanza mezzo distilla
non ha poi fine, perch? non si move
la sua imprenta quand'ella sigilla.
Ci? che da essa sanza mezzo piove
libero ? tutto, perch? non soggiace
a la virtute de le cose nove.
Pi? l'? conforme, e per? pi? le piace;
ch? l'ardor santo ch'ogne cosa raggia,
ne la pi? somigliante ? pi? vivace.
Di tutte queste dote s'avvantaggia
l'umana creatura; e s'una manca,
di sua nobilit? convien che caggia.
Solo il peccato ? quel che la disfranca
e falla diss?mile al sommo bene,
per che del lume suo poco s'imbianca;
e in sua dignit? mai non rivene,
se non riempie, dove colpa v?ta,
contra mal dilettar con giuste pene.
Vostra natura, quando pecc? tota
nel seme suo, da queste dignitadi,
come di paradiso, fu remota;
n? ricovrar potiensi, se tu badi
ben sottilmente, per alcuna via,
sanza passar per un di questi guadi:
o che Dio solo per sua cortesia
dimesso avesse, o che l'uom per s? isso
avesse sodisfatto a sua follia.
Ficca mo l'occhio per entro l'abisso
de l'etterno consiglio, quanto puoi
al mio parlar distrettamente fisso.
Non potea l'uomo ne' termini suoi
mai sodisfar, per non potere ir giuso
con umiltate obediendo poi,
quanto disobediendo intese ir suso;
e questa ? la cagion per che l'uom fue
da poter sodisfar per s? dischiuso.
Dunque a Dio convenia con le vie sue
riparar l'omo a sua intera vita,
dico con l'una, o ver con amendue.
Ma perch? l'ovra tanto ? pi? gradita
da l'operante, quanto pi? appresenta
de la bont? del core ond'ell'? uscita,
la divina bont? che 'l mondo imprenta,
di proceder per tutte le sue vie,
a rilevarvi suso, fu contenta.
N? tra l'ultima notte e 'l primo die
s? alto o s? magnifico processo,
o per l'una o per l'altra, fu o fie:
ch? pi? largo fu Dio a dar s? stesso
per far l'uom sufficiente a rilevarsi,
che s'elli avesse sol da s? dimesso;
e tutti li altri modi erano scarsi
a la giustizia, se 'l Figliuol di Dio
non fosse umiliato ad incarnarsi.
Or per empierti bene ogni disio,
ritorno a dichiararti in alcun loco,
perch? tu veggi l? cos? com'io.
Tu dici: "Io veggio l'acqua, io veggio il foco,
l'aere e la terra e tutte lor misture
venire a corruzione, e durar poco;
e queste cose pur furon creature;
per che, se ci? ch'? detto ? stato vero,
esser dovrien da corruzion sicure".
Li angeli, frate, e 'l paese sincero
nel qual tu se', dir si posson creati,
s? come sono, in loro essere intero;
ma li elementi che tu hai nomati
e quelle cose che di lor si fanno
da creata virt? sono informati.
Creata fu la materia ch'elli hanno;
creata fu la virt? informante
in queste stelle che 'ntorno a lor vanno.
L'anima d'ogne bruto e de le piante
di complession potenziata tira
lo raggio e 'l moto de le luci sante;
ma vostra vita sanza mezzo spira
la somma beninanza, e la innamora
di s? s? che poi sempre la disira.
E quinci puoi argomentare ancora
vostra resurrezion, se tu ripensi
come l'umana carne fessi allora
che li primi parenti intrambo fensi».
Paradiso: Canto VIII
Solea creder lo mondo in suo periclo
che la bella Ciprigna il folle amore
raggiasse, volta nel terzo epiciclo;
per che non pur a lei faceano onore
di sacrificio e di votivo grido
le genti antiche ne l'antico errore;
ma Dione onoravano e Cupido,
quella per madre sua, questo per figlio,
e dicean ch'el sedette in grembo a Dido;
e da costei ond'io principio piglio
pigliavano il vocabol de la stella
che 'l sol vagheggia or da coppa or da ciglio.
Io non m'accorsi del salire in ella;
ma d'esservi entro mi f? assai fede
la donna mia ch'i' vidi far pi? bella.
E come in fiamma favilla si vede,
e come in voce voce si discerne,
quand'una ? ferma e altra va e riede,
vid'io in essa luce altre lucerne
muoversi in giro pi? e men correnti,
al modo, credo, di lor viste interne.
Di fredda nube non disceser venti,
o visibili o no, tanto festini,
che non paressero impediti e lenti
a chi avesse quei lumi divini
veduti a noi venir, lasciando il giro
pria cominciato in li alti Serafini;
e dentro a quei che pi? innanzi appariro
sonava 'Osanna' s?, che unque poi
di riudir non fui sanza disiro.
Indi si fece l'un pi? presso a noi
e solo incominci?: «Tutti sem presti
al tuo piacer, perch? di noi ti gioi.
Noi ci volgiam coi principi celesti
d'un giro e d'un girare e d'una sete,
ai quali tu del mondo gi? dicesti:
'Voi che 'ntendendo il terzo ciel movete';
e sem s? pien d'amor, che, per piacerti,
non fia men dolce un poco di quiete».
Poscia che li occhi miei si fuoro offerti
a la mia donna reverenti, ed essa
fatti li avea di s? contenti e certi,
rivolsersi a la luce che promessa
tanto s'avea, e «Deh, chi siete?» fue
la voce mia di grande affetto impressa.
E quanta e quale vid'io lei far pi?e
per allegrezza nova che s'accrebbe,
quando parlai, a l'allegrezze sue!
Cos? fatta, mi disse: «Il mondo m'ebbe
gi? poco tempo; e se pi? fosse stato,
molto sar? di mal, che non sarebbe.
La mia letizia mi ti tien celato
che mi raggia dintorno e mi nasconde
quasi animal di sua seta fasciato.
Assai m'amasti, e avesti ben onde;
che s'io fossi gi? stato, io ti mostrava
di mio amor pi? oltre che le fronde.
Quella sinistra riva che si lava
di Rodano poi ch'? misto con Sorga,
per suo segnore a tempo m'aspettava,
e quel corno d'Ausonia che s'imborga
di Bari e di Gaeta e di Catona
da ove Tronto e Verde in mare sgorga.
Fulgeami gi? in fronte la corona
di quella terra che 'l Danubio riga
poi che le ripe tedesche abbandona.
E la bella Trinacria, che caliga
tra Pachino e Peloro, sopra 'l golfo
che riceve da Euro maggior briga,
non per Tifeo ma per nascente solfo,
attesi avrebbe li suoi regi ancora,
nati per me di Carlo e di Ridolfo,
se mala segnoria, che sempre accora
li popoli suggetti, non avesse
mosso Palermo a gridar: "Mora, mora!".
E se mio frate questo antivedesse,
l'avara povert? di Catalogna
gi? fuggeria, perch? non li offendesse;
ch? veramente proveder bisogna
per lui, o per altrui, s? ch'a sua barca
carcata pi? d'incarco non si pogna.
La sua natura, che di larga parca
discese, avria mestier di tal milizia
che non curasse di mettere in arca».
«Per? ch'i' credo che l'alta letizia
che 'l tuo parlar m'infonde, segnor mio,
l? 've ogne ben si termina e s'inizia,
per te si veggia come la vegg'io,
grata m'? pi?; e anco quest'ho caro
perch? 'l discerni rimirando in Dio.
Fatto m'hai lieto, e cos? mi fa chiaro,
poi che, parlando, a dubitar m'hai mosso
com'esser pu?, di dolce seme, amaro».
Questo io a lui; ed elli a me: «S'io posso
mostrarti un vero, a quel che tu dimandi
terrai lo viso come tien lo dosso.
Lo ben che tutto il regno che tu scandi
volge e contenta, fa esser virtute
sua provedenza in questi corpi grandi.
E non pur le nature provedute
sono in la mente ch'? da s? perfetta,
ma esse insieme con la lor salute:
per che quantunque quest'arco saetta
disposto cade a proveduto fine,
s? come cosa in suo segno diretta.
Se ci? non fosse, il ciel che tu cammine
producerebbe s? li suoi effetti,
che non sarebbero arti, ma ruine;
e ci? esser non pu?, se li 'ntelletti
che muovon queste stelle non son manchi,
e manco il primo, che non li ha perfetti.
Vuo' tu che questo ver pi? ti s'imbianchi?».
E io: «Non gi?; ch? impossibil veggio
che la natura, in quel ch'? uopo, stanchi».
Ond'elli ancora: «Or di': sarebbe il peggio
per l'omo in terra, se non fosse cive?».
«S?», rispuos'io; «e qui ragion non cheggio».
«E puot'elli esser, se gi? non si vive
diversamente per diversi offici?
Non, se 'l maestro vostro ben vi scrive».
S? venne deducendo infino a quici;
poscia conchiuse: «Dunque esser diverse
convien di vostri effetti le radici:
per ch'un nasce Solone e altro Serse,
altro Melchised?ch e altro quello
che, volando per l'aere, il figlio perse.
La circular natura, ch'? suggello
a la cera mortal, fa ben sua arte,
ma non distingue l'un da l'altro ostello.
Quinci addivien ch'Esa? si diparte
per seme da Iac?b; e vien Quirino
da s? vil padre, che si rende a Marte.
Natura generata il suo cammino
simil farebbe sempre a' generanti,
se non vincesse il proveder divino.
Or quel che t'era dietro t'? davanti:
ma perch? sappi che di te mi giova,
un corollario voglio che t'ammanti.
Sempre natura, se fortuna trova
discorde a s?, com'ogne altra semente
fuor di sua region, fa mala prova.
E se 'l mondo l? gi? ponesse mente
al fondamento che natura pone,
seguendo lui, avria buona la gente.
Ma voi torcete a la religione
tal che fia nato a cignersi la spada,
e fate re di tal ch'? da sermone;
onde la traccia vostra ? fuor di strada».
Paradiso: Canto IX
Da poi che Carlo tuo, bella Clemenza,
m'ebbe chiarito, mi narr? li 'nganni
che ricever dovea la sua semenza;
ma disse: «Taci e lascia muover li anni»;
s? ch'io non posso dir se non che pianto
giusto verr? di retro ai vostri danni.
E gi? la vita di quel lume santo
rivolta s'era al Sol che la riempie
come quel ben ch'a ogne cosa ? tanto.
Ahi anime ingannate e fatture empie,
che da s? fatto ben torcete i cuori,
drizzando in vanit? le vostre tempie!
Ed ecco un altro di quelli splendori
ver' me si fece, e 'l suo voler piacermi
significava nel chiarir di fori.
Li occhi di Beatrice, ch'eran fermi
sovra me, come pria, di caro assenso
al mio disio certificato fermi.
«Deh, metti al mio voler tosto compenso,
beato spirto», dissi, «e fammi prova
ch'i' possa in te refletter quel ch'io penso!».
Onde la luce che m'era ancor nova,
del suo profondo, ond'ella pria cantava,
seguette come a cui di ben far giova:
«In quella parte de la terra prava
italica che siede tra Rialto
e le fontane di Brenta e di Piava,
si leva un colle, e non surge molt'alto,
l? onde scese gi? una facella
che fece a la contrada un grande assalto.
D'una radice nacqui e io ed ella:
Cunizza fui chiamata, e qui refulgo
perch? mi vinse il lume d'esta stella;
ma lietamente a me medesma indulgo
la cagion di mia sorte, e non mi noia;
che parria forse forte al vostro vulgo.
Di questa luculenta e cara gioia
del nostro cielo che pi? m'? propinqua,
grande fama rimase; e pria che moia,
questo centesimo anno ancor s'incinqua:
vedi se far si dee l'omo eccellente,
s? ch'altra vita la prima relinqua.
E ci? non pensa la turba presente
che Tagliamento e Adice richiude,
n? per esser battuta ancor si pente;
ma tosto fia che Padova al palude
canger? l'acqua che Vincenza bagna,
per essere al dover le genti crude;
e dove Sile e Cagnan s'accompagna,
tal signoreggia e va con la testa alta,
che gi? per lui carpir si fa la ragna.
Pianger? Feltro ancora la difalta
de l'empio suo pastor, che sar? sconcia
s?, che per simil non s'entr? in malta.
Troppo sarebbe larga la bigoncia
che ricevesse il sangue ferrarese,
e stanco chi 'l pesasse a oncia a oncia,
che doner? questo prete cortese
per mostrarsi di parte; e cotai doni
conformi fieno al viver del paese.
S? sono specchi, voi dicete Troni,
onde refulge a noi Dio giudicante;
s? che questi parlar ne paion buoni».
Qui si tacette; e fecemi sembiante
che fosse ad altro volta, per la rota
in che si mise com'era davante.
L'altra letizia, che m'era gi? nota
per cara cosa, mi si fece in vista
qual fin balasso in che lo sol percuota.
Per letiziar l? s? fulgor s'acquista,
s? come riso qui; ma gi? s'abbuia
l'ombra di fuor, come la mente ? trista.
«Dio vede tutto, e tuo veder s'inluia»,
diss'io, «beato spirto, s? che nulla
voglia di s? a te puot'esser fuia.
Dunque la voce tua, che 'l ciel trastulla
sempre col canto di quei fuochi pii
che di sei ali facen la coculla,
perch? non satisface a' miei disii?
Gi? non attendere' io tua dimanda,
s'io m'intuassi, come tu t'inmii».
«La maggior valle in che l'acqua si spanda»,
incominciaro allor le sue parole,
«fuor di quel mar che la terra inghirlanda,
tra ' discordanti liti contra 'l sole
tanto sen va, che fa meridiano
l? dove l'orizzonte pria far suole.
Di quella valle fu' io litorano
tra Ebro e Macra, che per cammin corto
parte lo Genovese dal Toscano.
Ad un occaso quasi e ad un orto
Buggea siede e la terra ond'io fui,
che f? del sangue suo gi? caldo il porto.
Folco mi disse quella gente a cui
fu noto il nome mio; e questo cielo
di me s'imprenta, com'io fe' di lui;
ch? pi? non arse la figlia di Belo,
noiando e a Sicheo e a Creusa,
di me, infin che si convenne al pelo;
n? quella Rodopea che delusa
fu da Demofoonte, n? Alcide
quando Iole nel core ebbe rinchiusa.
Non per? qui si pente, ma si ride,
non de la colpa, ch'a mente non torna,
ma del valor ch'ordin? e provide.
Qui si rimira ne l'arte ch'addorna
cotanto affetto, e discernesi 'l bene
per che 'l mondo di s? quel di gi? torna.
Ma perch? tutte le tue voglie piene
ten porti che son nate in questa spera,
proceder ancor oltre mi convene.
Tu vuo' saper chi ? in questa lumera
che qui appresso me cos? scintilla,
come raggio di sole in acqua mera.
Or sappi che l? entro si tranquilla
Raab; e a nostr'ordine congiunta,
di lei nel sommo grado si sigilla.
Da questo cielo, in cui l'ombra s'appunta
che 'l vostro mondo face, pria ch'altr'alma
del triunfo di Cristo fu assunta.
Ben si convenne lei lasciar per palma
in alcun cielo de l'alta vittoria
che s'acquist? con l'una e l'altra palma,
perch'ella favor? la prima gloria
di Iosu? in su la Terra Santa,
che poco tocca al papa la memoria.
La tua citt?, che di colui ? pianta
che pria volse le spalle al suo fattore
e di cui ? la 'nvidia tanto pianta,
produce e spande il maladetto fiore
c'ha disviate le pecore e li agni,
per? che fatto ha lupo del pastore.
Per questo l'Evangelio e i dottor magni
son derelitti, e solo ai Decretali
si studia, s? che pare a' lor vivagni.
A questo intende il papa e ' cardinali;
non vanno i lor pensieri a Nazarette,
l? dove Gabriello aperse l'ali.
Ma Vaticano e l'altre parti elette
di Roma che son state cimitero
a la milizia che Pietro seguette,
tosto libere fien de l'avoltero».
Paradiso: Canto X
Guardando nel suo Figlio con l'Amore
che l'uno e l'altro etternalmente spira,
lo primo e ineffabile Valore
quanto per mente e per loco si gira
con tant'ordine f?, ch'esser non puote
sanza gustar di lui chi ci? rimira.
Leva dunque, lettore, a l'alte rote
meco la vista, dritto a quella parte
dove l'un moto e l'altro si percuote;
e l? comincia a vagheggiar ne l'arte
di quel maestro che dentro a s? l'ama,
tanto che mai da lei l'occhio non parte.
Vedi come da indi si dirama
l'oblico cerchio che i pianeti porta,
per sodisfare al mondo che li chiama.
Che se la strada lor non fosse torta,
molta virt? nel ciel sarebbe in vano,
e quasi ogne potenza qua gi? morta;
e se dal dritto pi? o men lontano
fosse 'l partire, assai sarebbe manco
e gi? e s? de l'ordine mondano.
Or ti riman, lettor, sovra 'l tuo banco,
dietro pensando a ci? che si preliba,
s'esser vuoi lieto assai prima che stanco.
Messo t'ho innanzi: omai per te ti ciba;
ch? a s? torce tutta la mia cura
quella materia ond'io son fatto scriba.
Lo ministro maggior de la natura,
che del valor del ciel lo mondo imprenta
e col suo lume il tempo ne misura,
con quella parte che s? si rammenta
congiunto, si girava per le spire
in che pi? tosto ognora s'appresenta;
e io era con lui; ma del salire
non m'accors'io, se non com'uom s'accorge,
anzi 'l primo pensier, del suo venire.
E' Beatrice quella che s? scorge
di bene in meglio, s? subitamente
che l'atto suo per tempo non si sporge.
Quant'esser convenia da s? lucente
quel ch'era dentro al sol dov'io entra'mi,
non per color, ma per lume parvente!
Perch'io lo 'ngegno e l'arte e l'uso chiami,
s? nol direi che mai s'imaginasse;
ma creder puossi e di veder si brami.
E se le fantasie nostre son basse
a tanta altezza, non ? maraviglia;
ch? sopra 'l sol non fu occhio ch'andasse.
Tal era quivi la quarta famiglia
de l'alto Padre, che sempre la sazia,
mostrando come spira e come figlia.
E Beatrice cominci?: «Ringrazia,
ringrazia il Sol de li angeli, ch'a questo
sensibil t'ha levato per sua grazia».
Cor di mortal non fu mai s? digesto
a divozione e a rendersi a Dio
con tutto 'l suo gradir cotanto presto,
come a quelle parole mi fec'io;
e s? tutto 'l mio amore in lui si mise,
che Beatrice ecliss? ne l'oblio.
Non le dispiacque; ma s? se ne rise,
che lo splendor de li occhi suoi ridenti
mia mente unita in pi? cose divise.
Io vidi pi? folg?r vivi e vincenti
far di noi centro e di s? far corona,
pi? dolci in voce che in vista lucenti:
cos? cinger la figlia di Latona
vedem talvolta, quando l'aere ? pregno,
s? che ritenga il fil che fa la zona.
Ne la corte del cielo, ond'io rivegno,
si trovan molte gioie care e belle
tanto che non si posson trar del regno;
e 'l canto di quei lumi era di quelle;
chi non s'impenna s? che l? s? voli,
dal muto aspetti quindi le novelle.
Poi, s? cantando, quelli ardenti soli
si fuor girati intorno a noi tre volte,
come stelle vicine a' fermi poli,
donne mi parver, non da ballo sciolte,
ma che s'arrestin tacite, ascoltando
fin che le nove note hanno ricolte.
E dentro a l'un senti' cominciar: «Quando
lo raggio de la grazia, onde s'accende
verace amore e che poi cresce amando,
multiplicato in te tanto resplende,
che ti conduce su per quella scala
u' sanza risalir nessun discende;
qual ti negasse il vin de la sua fiala
per la tua sete, in libert? non fora
se non com'acqua ch'al mar non si cala.
Tu vuo' saper di quai piante s'infiora
questa ghirlanda che 'ntorno vagheggia
la bella donna ch'al ciel t'avvalora.
Io fui de li agni de la santa greggia
che Domenico mena per cammino
u' ben s'impingua se non si vaneggia.
Questi che m'? a destra pi? vicino,
frate e maestro fummi, ed esso Alberto
? di Cologna, e io Thomas d'Aquino.
Se s? di tutti li altri esser vuo' certo,
di retro al mio parlar ten vien col viso
girando su per lo beato serto.
Quell'altro fiammeggiare esce del riso
di Grazian, che l'uno e l'altro foro
aiut? s? che piace in paradiso.
L'altro ch'appresso addorna il nostro coro,
quel Pietro fu che con la poverella
offerse a Santa Chiesa suo tesoro.
La quinta luce, ch'? tra noi pi? bella,
spira di tal amor, che tutto 'l mondo
l? gi? ne gola di saper novella:
entro v'? l'alta mente u' s? profondo
saver fu messo, che, se 'l vero ? vero
a veder tanto non surse il secondo.
Appresso vedi il lume di quel cero
che gi? in carne pi? a dentro vide
l'angelica natura e 'l ministero.
Ne l'altra piccioletta luce ride
quello avvocato de' tempi cristiani
del cui latino Augustin si provide.
Or se tu l'occhio de la mente trani
di luce in luce dietro a le mie lode,
gi? de l'ottava con sete rimani.
Per vedere ogni ben dentro vi gode
l'anima santa che 'l mondo fallace
fa manifesto a chi di lei ben ode.
Lo corpo ond'ella fu cacciata giace
giuso in Cieldauro; ed essa da martiro
e da essilio venne a questa pace.
Vedi oltre fiammeggiar l'ardente spiro
d'Isidoro, di Beda e di Riccardo,
che a considerar fu pi? che viro.
Questi onde a me ritorna il tuo riguardo,
? 'l lume d'uno spirto che 'n pensieri
gravi a morir li parve venir tardo:
essa ? la luce etterna di Sigieri,
che, leggendo nel Vico de li Strami,
silogizz? invidiosi veri».
Indi, come orologio che ne chiami
ne l'ora che la sposa di Dio surge
a mattinar lo sposo perch? l'ami,
che l'una parte e l'altra tira e urge,
tin tin sonando con s? dolce nota,
che 'l ben disposto spirto d'amor turge;
cos? vid'io la gloriosa rota
muoversi e render voce a voce in tempra
e in dolcezza ch'esser non p? nota
se non col? dove gioir s'insempra.
Paradiso: Canto XI
O insensata cura de' mortali,
quanto son difettivi silogismi
quei che ti fanno in basso batter l'ali!
Chi dietro a iura, e chi ad amforismi
sen giva, e chi seguendo sacerdozio,
e chi regnar per forza o per sofismi,
e chi rubare, e chi civil negozio,
chi nel diletto de la carne involto
s'affaticava e chi si dava a l'ozio,
quando, da tutte queste cose sciolto,
con Beatrice m'era suso in cielo
cotanto gloriosamente accolto.
Poi che ciascuno fu tornato ne lo
punto del cerchio in che avanti s'era,
fermossi, come a candellier candelo.
E io senti' dentro a quella lumera
che pria m'avea parlato, sorridendo
incominciar, faccendosi pi? mera:
«Cos? com'io del suo raggio resplendo,
s?, riguardando ne la luce etterna,
li tuoi pensieri onde cagioni apprendo.
Tu dubbi, e hai voler che si ricerna
in s? aperta e 'n s? distesa lingua
lo dicer mio, ch'al tuo sentir si sterna,
ove dinanzi dissi "U' ben s'impingua",
e l? u' dissi "Non nacque il secondo";
e qui ? uopo che ben si distingua.
La provedenza, che governa il mondo
con quel consiglio nel quale ogne aspetto
creato ? vinto pria che vada al fondo,
per? che andasse ver' lo suo diletto
la sposa di colui ch'ad alte grida
dispos? lei col sangue benedetto,
in s? sicura e anche a lui pi? fida,
due principi ordin? in suo favore,
che quinci e quindi le fosser per guida.
L'un fu tutto serafico in ardore;
l'altro per sapienza in terra fue
di cherubica luce uno splendore.
De l'un dir?, per? che d'amendue
si dice l'un pregiando, qual ch'om prende,
perch'ad un fine fur l'opere sue.
Intra Tupino e l'acqua che discende
del colle eletto dal beato Ubaldo,
fertile costa d'alto monte pende,
onde Perugia sente freddo e caldo
da Porta Sole; e di rietro le piange
per grave giogo Nocera con Gualdo.
Di questa costa, l? dov'ella frange
pi? sua rattezza, nacque al mondo un sole,
come fa questo tal volta di Gange.
Per? chi d'esso loco fa parole,
non dica Ascesi, ch? direbbe corto,
ma Oriente, se proprio dir vuole.
Non era ancor molto lontan da l'orto,
ch'el cominci? a far sentir la terra
de la sua gran virtute alcun conforto;
ch? per tal donna, giovinetto, in guerra
del padre corse, a cui, come a la morte,
la porta del piacer nessun diserra;
e dinanzi a la sua spirital corte
et coram patre le si fece unito;
poscia di d? in d? l'am? pi? forte.
Questa, privata del primo marito,
millecent'anni e pi? dispetta e scura
fino a costui si stette sanza invito;
n? valse udir che la trov? sicura
con Amiclate, al suon de la sua voce,
colui ch'a tutto 'l mondo f? paura;
n? valse esser costante n? feroce,
s? che, dove Maria rimase giuso,
ella con Cristo pianse in su la croce.
Ma perch'io non proceda troppo chiuso,
Francesco e Povert? per questi amanti
prendi oramai nel mio parlar diffuso.
La lor concordia e i lor lieti sembianti,
amore e maraviglia e dolce sguardo
facieno esser cagion di pensier santi;
tanto che 'l venerabile Bernardo
si scalz? prima, e dietro a tanta pace
corse e, correndo, li parve esser tardo.
Oh ignota ricchezza! oh ben ferace!
Scalzasi Egidio, scalzasi Silvestro
dietro a lo sposo, s? la sposa piace.
Indi sen va quel padre e quel maestro
con la sua donna e con quella famiglia
che gi? legava l'umile capestro.
N? li grav? vilt? di cuor le ciglia
per esser fi' di Pietro Bernardone,
n? per parer dispetto a maraviglia;
ma regalmente sua dura intenzione
ad Innocenzio aperse, e da lui ebbe
primo sigillo a sua religione.
Poi che la gente poverella crebbe
dietro a costui, la cui mirabil vita
meglio in gloria del ciel si canterebbe,
di seconda corona redimita
fu per Onorio da l'Etterno Spiro
la santa voglia d'esto archimandrita.
E poi che, per la sete del martiro,
ne la presenza del Soldan superba
predic? Cristo e li altri che 'l seguiro,
e per trovare a conversione acerba
troppo la gente e per non stare indarno,
redissi al frutto de l'italica erba,
nel crudo sasso intra Tevero e Arno
da Cristo prese l'ultimo sigillo,
che le sue membra due anni portarno.
Quando a colui ch'a tanto ben sortillo
piacque di trarlo suso a la mercede
ch'el merit? nel suo farsi pusillo,
a' frati suoi, s? com'a giuste rede,
raccomand? la donna sua pi? cara,
e comand? che l'amassero a fede;
e del suo grembo l'anima preclara
mover si volle, tornando al suo regno,
e al suo corpo non volle altra bara.
Pensa oramai qual fu colui che degno
collega fu a mantener la barca
di Pietro in alto mar per dritto segno;
e questo fu il nostro patriarca;
per che qual segue lui, com'el comanda,
discerner puoi che buone merce carca.
Ma 'l suo pecuglio di nova vivanda
? fatto ghiotto, s? ch'esser non puote
che per diversi salti non si spanda;
e quanto le sue pecore remote
e vagabunde pi? da esso vanno,
pi? tornano a l'ovil di latte v?te.
Ben son di quelle che temono 'l danno
e stringonsi al pastor; ma son s? poche,
che le cappe fornisce poco panno.
Or, se le mie parole non son fioche,
se la tua audienza ? stata attenta,
se ci? ch'? detto a la mente revoche,
in parte fia la tua voglia contenta,
perch? vedrai la pianta onde si scheggia,
e vedra' il corr?gger che argomenta
"U' ben s'impingua, se non si vaneggia"».
Paradiso: Canto XII
S? tosto come l'ultima parola
la benedetta fiamma per dir tolse,
a rotar cominci? la santa mola;
e nel suo giro tutta non si volse
prima ch'un'altra di cerchio la chiuse,
e moto a moto e canto a canto colse;
canto che tanto vince nostre muse,
nostre serene in quelle dolci tube,
quanto primo splendor quel ch'e' refuse.
Come si volgon per tenera nube
due archi paralelli e concolori,
quando Iunone a sua ancella iube,
nascendo di quel d'entro quel di fori,
a guisa del parlar di quella vaga
ch'amor consunse come sol vapori;
e fanno qui la gente esser presaga,
per lo patto che Dio con No? puose,
del mondo che gi? mai pi? non s'allaga:
cos? di quelle sempiterne rose
volgiensi circa noi le due ghirlande,
e s? l'estrema a l'intima rispuose.
Poi che 'l tripudio e l'altra festa grande,
s? del cantare e s? del fiammeggiarsi
luce con luce gaudiose e blande,
insieme a punto e a voler quetarsi,
pur come li occhi ch'al piacer che i move
conviene insieme chiudere e levarsi;
del cor de l'una de le luci nove
si mosse voce, che l'ago a la stella
parer mi fece in volgermi al suo dove;
e cominci?: «L'amor che mi fa bella
mi tragge a ragionar de l'altro duca
per cui del mio s? ben ci si favella.
Degno ? che, dov'? l'un, l'altro s'induca:
s? che, com'elli ad una militaro,
cos? la gloria loro insieme luca.
L'essercito di Cristo, che s? caro
cost? a riarmar, dietro a la 'nsegna
si movea tardo, sospeccioso e raro,
quando lo 'mperador che sempre regna
provide a la milizia, ch'era in forse,
per sola grazia, non per esser degna;
e, come ? detto, a sua sposa soccorse
con due campioni, al cui fare, al cui dire
lo popol disviato si raccorse.
In quella parte ove surge ad aprire
Zefiro dolce le novelle fronde
di che si vede Europa rivestire,
non molto lungi al percuoter de l'onde
dietro a le quali, per la lunga foga,
lo sol talvolta ad ogne uom si nasconde,
siede la fortunata Calaroga
sotto la protezion del grande scudo
in che soggiace il leone e soggioga:
dentro vi nacque l'amoroso drudo
de la fede cristiana, il santo atleta
benigno a' suoi e a' nemici crudo;
e come fu creata, fu repleta
s? la sua mente di viva vertute,
che, ne la madre, lei fece profeta.
Poi che le sponsalizie fuor compiute
al sacro fonte intra lui e la Fede,
u' si dotar di mutua salute,
la donna che per lui l'assenso diede,
vide nel sonno il mirabile frutto
ch'uscir dovea di lui e de le rede;
e perch? fosse qual era in costrutto,
quinci si mosse spirito a nomarlo
del possessivo di cui era tutto.
Domenico fu detto; e io ne parlo
s? come de l'agricola che Cristo
elesse a l'orto suo per aiutarlo.
Ben parve messo e famigliar di Cristo:
che 'l primo amor che 'n lui fu manifesto,
fu al primo consiglio che di? Cristo.
Spesse fiate fu tacito e desto
trovato in terra da la sua nutrice,
come dicesse: 'Io son venuto a questo'.
Oh padre suo veramente Felice!
oh madre sua veramente Giovanna,
se, interpretata, val come si dice!
Non per lo mondo, per cui mo s'affanna
di retro ad Ostiense e a Taddeo,
ma per amor de la verace manna
in picciol tempo gran dottor si feo;
tal che si mise a circuir la vigna
che tosto imbianca, se 'l vignaio ? reo.
E a la sedia che fu gi? benigna
pi? a' poveri giusti, non per lei,
ma per colui che siede, che traligna,
non dispensare o due o tre per sei,
non la fortuna di prima vacante,
non decimas, quae sunt pauperum Dei,
addimand?, ma contro al mondo errante
licenza di combatter per lo seme
del qual ti fascian ventiquattro piante.
Poi, con dottrina e con volere insieme,
con l'officio appostolico si mosse
quasi torrente ch'alta vena preme;
e ne li sterpi eretici percosse
l'impeto suo, pi? vivamente quivi
dove le resistenze eran pi? grosse.
Di lui si fecer poi diversi rivi
onde l'orto catolico si riga,
s? che i suoi arbuscelli stan pi? vivi.
Se tal fu l'una rota de la biga
in che la Santa Chiesa si difese
e vinse in campo la sua civil briga,
ben ti dovrebbe assai esser palese
l'eccellenza de l'altra, di cui Tomma
dinanzi al mio venir fu s? cortese.
Ma l'orbita che f? la parte somma
di sua circunferenza, ? derelitta,
s? ch'? la muffa dov'era la gromma.
La sua famiglia, che si mosse dritta
coi piedi a le sue orme, ? tanto volta,
che quel dinanzi a quel di retro gitta;
e tosto si vedr? de la ricolta
de la mala coltura, quando il loglio
si lagner? che l'arca li sia tolta.
Ben dico, chi cercasse a foglio a foglio
nostr
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The House Of Dust: Part 03: 10: Letter
From time to time, lifting his eyes, he sees
The soft blue starlight through the one small window,
The moon above black trees, and clouds, and Venus,—
And turns to write . . . The clock, behind ticks softly.
It is so long, indeed, since I have written,—
Two years, almost, your last is turning yellow,—
That these first words I write seem cold and strange.
Are you the man I knew, or have you altered?
Altered, of course—just as I too have altered—
And whether towards each other, or more apart,
We cannot say . . . I've just re-read your letter—
Not through forgetfulness, but more for pleasure—
Pondering much on all you say in it
Of mystic consciousness—divine conversion—
The sense of oneness with the infinite,—
Faith in the world, its beauty, and its purpose . . .
Well, you believe one must have faith, in some sort,
If one's to talk through this dark world contented.
But is the world so dark? Or is it rather
Our own brute minds,—in which we hurry, trembling,
Through streets as yet unlighted? This, I think.
You have been always, let me say, "romantic,"—
Eager for color, for beauty, soon discontented
With a world of dust and stones and flesh too ailing:
Even before the question grew to problem
And drove you bickering into metaphysics,
You met on lower planes the same great dragon,
Seeking release, some fleeting satisfaction,
In strange aesthetics . . . You tried, as I remember,
One after one, strange cults, and some, too, morbid,
The cruder first, more violent sensations,
Gorgeously carnal things, conceived and acted
With splendid animal thirst . . . Then, by degrees,—
Savoring all more delicate gradations
In all that hue and tone may play on flesh,
Or thought on brain,—you passed, if I may say so,
From red and scarlet through morbid greens to mauve.
Let us regard ourselves, you used to say,
As instruments of music, whereon our lives
Will play as we desire: and let us yield
These subtle bodies and subtler brains and nerves
To all experience plays . . . And so you went
From subtle tune to subtler, each heard once,
Twice or thrice at the most, tiring of each;
And closing one by one your doors, drew in
Slowly, through darkening labyrinths of feeling,
Towards the central chamber . . . Which now you've reached.
What, then's, the secret of this ultimate chamber—
Or innermost, rather? If I see it clearly
It is the last, and cunningest, resort
Of one who has found this world of dust and flesh,—
This world of lamentations, death, injustice,
Sickness, humiliation, slow defeat,
Bareness, and ugliness, and iteration,—
Too meaningless; or, if it has a meaning,
Too tiresomely insistent on one meaning:
Futility . . . This world, I hear you saying,—
With lifted chin, and arm in outflung gesture,
Coldly imperious,—this transient world,
What has it then to give, if not containing
Deep hints of nobler worlds? We know its beauties,—
Momentary and trivial for the most part,
Perceived through flesh, passing like flesh away,—
And know how much outweighed they are by darkness.
We are like searchers in a house of darkness,
A house of dust; we creep with little lanterns,
Throwing our tremulous arcs of light at random,
Now here, now there, seeing a plane, an angle,
An edge, a curve, a wall, a broken stairway
Leading to who knows what; but never seeing
The whole at once . . . We grope our way a little,
And then grow tired. No matter what we touch,
Dust is the answer—dust: dust everywhere.
If this were all—what were the use, you ask?
But this is not: for why should we be seeking,
Why should we bring this need to seek for beauty,
To lift our minds, if there were only dust?
This is the central chamber you have come to:
Turning your back to the world, until you came
To this deep room, and looked through rose-stained windows,
And saw the hues of the world so sweetly changed.
Well, in a measure, so only do we all.
I am not sure that you can be refuted.
At the very last we all put faith in something,—
You in this ghost that animates your world,
This ethical ghost,—and I, you'll say, in reason,—
Or sensuous beauty,—or in my secret self . . .
Though as for that you put your faith in these,
As much as I do—and then, forsaking reason,—
Ascending, you would say, to intuition,—
You predicate this ghost of yours, as well.
Of course, you might have argued,—and you should have,—
That no such deep appearance of design
Could shape our world without entailing purpose:
For can design exist without a purpose?
Without conceiving mind? . . . We are like children
Who find, upon the sands, beside a sea,
Strange patterns drawn,—circles, arcs, ellipses,
Moulded in sand . . . Who put them there, we wonder?
Did someone draw them here before we came?
Or was it just the sea?—We pore upon them,
But find no answer—only suppositions.
And if these perfect shapes are evidence
Of immanent mind, it is but circumstantial:
We never come upon him at his work,
He never troubles us. He stands aloof—
Well, if he stands at all: is not concerned
With what we are or do. You, if you like,
May think he broods upon us, loves us, hates us,
Conceives some purpose of us. In so doing
You see, without much reason, will in law.
I am content to say, 'this world is ordered,
Happily so for us, by accident:
We go our ways untroubled save by laws
Of natural things.' Who makes the more assumption?
If we were wise—which God knows we are not—
(Notice I call on God!) we'd plumb this riddle
Not in the world we see, but in ourselves.
These brains of ours—these delicate spinal clusters—
Have limits: why not learn them, learn their cravings?
Which of the two minds, yours or mine, is sound?
Yours, which scorned the world that gave it freedom,
Until you managed to see that world as omen,—
Or mine, which likes the world, takes all for granted,
Sorrow as much as joy, and death as life?—
You lean on dreams, and take more credit for it.
I stand alone . . . Well, I take credit, too.
You find your pleasure in being at one with all things—
Fusing in lambent dream, rising and falling
As all things rise and fall . . . I do that too—
With reservations. I find more varied pleasure
In understanding: and so find beauty even
In this strange dream of yours you call the truth.
Well, I have bored you. And it's growing late.
For household news—what have you heard, I wonder?
You must have heard that Paul was dead, by this time—
Of spinal cancer. Nothing could be done—
We found it out too late. His death has changed me,
Deflected much of me that lived as he lived,
Saddened me, slowed me down. Such things will happen,
Life is composed of them; and it seems wisdom
To see them clearly, meditate upon them,
And understand what things flow out of them.
Otherwise, all goes on here much as always.
Why won't you come and see us, in the spring,
And bring old times with you?—If you could see me
Sitting here by the window, watching Venus
Go down behind my neighbor's poplar branches,—
Just where you used to sit,—I'm sure you'd come.
This year, they say, the springtime will be early.
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The Window
She looks out in the blue morning
and sees a whole wonderful world
she looks out in the morning
and sees a whole world
she leans out of the window
and this is what she sees
a wet rose singing to the sun
with a chorus of red bees
she leans out of the window
and laughs for the window is high
she is in it like a bird on a perch
and they scoop the blue sky
she and the window scooping
the morning as if it were air
scooping a green wave of leaves
above a stone stair
and an urn hung with leaden garlands
and girls holding hands in a ring
and raindrops on an iron railing
shining like a harp string
an old man draws with his ferrule
in wet sand a map of Spain
the marble soldier on his pedestal
draws a stiff diagram of pain
but the walls around her tremble
with the speed of the earth the floor
curves to the terrestrial center
and behind her the door
opens darkly down to the beginning
far down to the first simple cry
and the animal waking in water
and the opening of the eye
she looks out in the blue morning
and sees a whole wonderful world
she looks out in the morning
and sees a whole world.
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Large Bad Picture
Remembering the Strait of Belle Isle or
some northerly harbor of Labrador,
before he became a schoolteacher
a great-uncle painted a big picture.
Receding for miles on either side
into a flushed, still sky
are overhanging pale blue cliffs
hundreds of feet high,
their bases fretted by little arches,
the entrances to caves
running in along the level of a bay
masked by perfect waves.
On the middle of that quiet floor
sits a fleet of small black ships,
square-rigged, sails furled, motionless,
their spars like burnt match-sticks.
And high above them, over the tall cliffs'
semi-translucent ranks,
are scribbled hundreds of fine black birds
hanging in n's in banks.
One can hear their crying, crying,
the only sound there is
except for occasional sizhine
as a large aquatic animal breathes.
In the pink light
the small red sun goes rolling, rolling,
round and round and round at the same height
in perpetual sunset, comprehensive, consoling,
while the ships consider it.
Apparently they have reached their destination.
It would be hard to say what brought them there,
commerce or contemplation.
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Cleon
"As certain also of your own poets have said"--
(Acts 17.28)
Cleon the poet (from the sprinkled isles,
Lily on lily, that o'erlace the sea
And laugh their pride when the light wave lisps "Greece")--
To Protus in his Tyranny: much health!
They give thy letter to me, even now:
I read and seem as if I heard thee speak.
The master of thy galley still unlades
Gift after gift; they block my court at last
And pile themselves along its portico
Royal with sunset, like a thought of thee:
And one white she-slave from the group dispersed
Of black and white slaves (like the chequer-work
Pavement, at once my nation's work and gift,
Now covered with this settle-down of doves),
One lyric woman, in her crocus vest
Woven of sea-wools, with her two white hands
Commends to me the strainer and the cup
Thy lip hath bettered ere it blesses mine.
Well-counselled, king, in thy munificence!
For so shall men remark, in such an act
Of love for him whose song gives life its joy,--
Thy recognition of the use of life;
Nor call thy spirit barely adequate
To help on life in straight ways, broad enough
For vulgar souls, by ruling and the rest.
Thou, in the daily building of thy tower,--
Whether in fierce and sudden spasms of toil,
Or through dim lulls of unapparent growth,
Or when the general work 'mid good acclaim
Climbed with the eye to cheer the architect,--
Didst ne'er engage in work for mere work's sake--
Hadst ever in thy heart the luring hope
Of some eventual rest a-top of it,
Whence, all the tumult of the building hushed,
Thou first of men might'st look out to the East:
The vulgar saw thy tower, thou sawest the sun.
For this, I promise on thy festival
To pour libation, looking o'er the sea,
Making this slave narrate thy fortunes, speak
Thy great words, and describe thy royal face--
Wishing thee wholly where Zeus lives the most,
Within the eventual element of calm.
Thy letter's first requirement meets me here.
It is as thou hast heard: in one short life
I, Cleon, have effected all those things
Thou wonderingly dost enumerate.
That epos on thy hundred plates of gold
Is mine,--and also mine the little chant,
So sure to rise from every fishing-bark
When, lights at prow, the seamen haul their net.
The image of the sun-god on the phare,
Men turn from the sun's self to see, is mine;
The P?o'er-storied its whole length,
As thou didst hear, with painting, is mine too.
I know the true proportions of a man
And woman also, not observed before;
And I have written three books on the soul,
Proving absurd all written hitherto,
And putting us to ignorance again.
For music,--why, I have combined the moods,
Inventing one. In brief, all arts are mine;
Thus much the people know and recognize,
Throughout our seventeen islands. Marvel not.
We of these latter days, with greater mind
Than our forerunners, since more composite,
Look not so great, beside their simple way,
To a judge who only sees one way at once,
One mind-point and no other at a time,--
Compares the small part of a man of us
With some whole man of the heroic age,
Great in his way--not ours, nor meant for ours.
And ours is greater, had we skill to know:
For, what we call this life of men on earth,
This sequence of the soul's achievements here
Being, as I find much reason to conceive,
Intended to be viewed eventually
As a great whole, not analyzed to parts,
But each part having reference to all,--
How shall a certain part, pronounced complete,
Endure effacement by another part?
Was the thing done?--then, what's to do again?
See, in the chequered pavement opposite,
Suppose the artist made a perfect rhomb,
And next a lozenge, then a trapezoid--
He did not overlay them, superimpose
The new upon the old and blot it out,
But laid them on a level in his work,
Making at last a picture; there it lies.
So, first the perfect separate forms were made,
The portions of mankind; and after, so,
Occurred the combination of the same.
For where had been a progress, otherwise?
Mankind, made up of all the single men,--
In such a synthesis the labour ends.
Now mark me! those divine men of old time
Have reached, thou sayest well, each at one point
The outside verge that rounds our faculty;
And where they reached, who can do more than reach?
It takes but little water just to touch
At some one point the inside of a sphere,
And, as we turn the sphere, touch all the rest
In due succession: but the finer air
Which not so palpably nor obviously,
Though no less universally, can touch
The whole circumference of that emptied sphere,
Fills it more fully than the water did;
Holds thrice the weight of water in itself
Resolved into a subtler element.
And yet the vulgar call the sphere first full
Up to the visible height--and after, void;
Not knowing air's more hidden properties.
And thus our soul, misknown, cries out to Zeus
To vindicate his purpose in our life:
Why stay we on the earth unless to grow?
Long since, I imaged, wrote the fiction out,
That he or other god descended here
And, once for all, showed simultaneously
What, in its nature, never can be shown,
Piecemeal or in succession;--showed, I say,
The worth both absolute and relative
Of all his children from the birth of time,
His instruments for all appointed work.
I now go on to image,--might we hear
The judgment which should give the due to each,
Show where the labour lay and where the ease,
And prove Zeus' self, the latent everywhere!
This is a dream:--but no dream, let us hope,
That years and days, the summers and the springs,
Follow each other with unwaning powers.
The grapes which dye thy wine are richer far,
Through culture, than the wild wealth of the rock;
The suave plum than the savage-tasted drupe;
The pastured honey-bee drops choicer sweet;
The flowers turn double, and the leaves turn flowers;
That young and tender crescent-moon, thy slave,
Sleeping above her robe as buoyed by clouds,
Refines upon the women of my youth.
What, and the soul alone deteriorates?
I have not chanted verse like Homer, no--
Nor swept string like Terpander, no--nor carved
And painted men like Phidias and his friend:
I am not great as they are, point by point.
But I have entered into sympathy
With these four, running these into one soul,
Who, separate, ignored each other's art.
Say, is it nothing that I know them all?
The wild flower was the larger; I have dashed
Rose-blood upon its petals, pricked its cup's
Honey with wine, and driven its seed to fruit,
And show a better flower if not so large:
I stand myself. Refer this to the gods
Whose gift alone it is! which, shall I dare
(All pride apart) upon the absurd pretext
That such a gift by chance lay in my hand,
Discourse of lightly or depreciate?
It might have fallen to another's hand: what then?
I pass too surely: let at least truth stay!
And next, of what thou followest on to ask.
This being with me as I declare, O king,
My works, in all these varicoloured kinds,
So done by me, accepted so by men--
Thou askest, if (my soul thus in men's hearts)
I must not be accounted to attain
The very crown and proper end of life?
Inquiring thence how, now life closeth up,
I face death with success in my right hand:
Whether I fear death less than dost thyself
The fortunate of men? "For" (writest thou)
"Thou leavest much behind, while I leave nought.
Thy life stays in the poems men shall sing,
The pictures men shall study; while my life,
Complete and whole now in its power and joy,
Dies altogether with my brain and arm,
Is lost indeed; since, what survives myself?
The brazen statue to o'erlook my grave,
Set on the promontory which I named.
And that--some supple courtier of my heir
Shall use its robed and sceptred arm, perhaps,
To fix the rope to, which best drags it down.
I go then: triumph thou, who dost not go!"
Nay, thou art worthy of hearing my whole mind.
Is this apparent, when thou turn'st to muse
Upon the scheme of earth and man in chief,
That admiration grows as knowledge grows?
That imperfection means perfection hid,
Reserved in part, to grace the after-time?
If, in the morning of philosophy,
Ere aught had been recorded, nay perceived,
Thou, with the light now in thee, couldst have looked
On all earth's tenantry, from worm to bird,
Ere man, her last, appeared upon the stage--
Thou wouldst have seen them perfect, and deduced
The perfectness of others yet unseen.
Conceding which,--had Zeus then questioned thee,
"Shall I go on a step, improve on this,
Do more for visible creatures than is done?"
Thou wouldst have answered, "Ay, by making each
Grow conscious in himself--by that alone.
All's perfect else: the shell sucks fast the rock,
The fish strikes through the sea, the snake both swims
And slides, forth range the beasts, the birds take flight,
Till life's mechanics can no further go--
And all this joy in natural life is put
Like fire from off thy finger into each,
So exquisitely perfect is the same.
But 'tis pure fire, and they mere matter are;
It has them, not they it: and so I choose
For man, thy last premeditated work
(If I might add a glory to the scheme),
That a third thing should stand apart from both,
A quality arise within his soul,
Which, intro-active, made to supervise
And feel the force it has, may view itself,
And so be happy." Man might live at first
The animal life: but is there nothing more?
In due time, let him critically learn
How he lives; and, the more he gets to know
Of his own life's adaptabilities,
The more joy-giving will his life become.
Thus man, who hath this quality, is best.
But thou, king, hadst more reasonably said:
Let progress end at once,--man make no step
Beyond the natural man, the better beast,
Using his senses, not the sense of sense."
In man there's failure, only since he left
The lower and inconscious forms of life.
We called it an advance, the rendering plain
Man's spirit might grow conscious of man's life,
And, by new lore so added to the old,
Take each step higher over the brute's head.
This grew the only life, the pleasure-house,
Watch-tower and treasure-fortress of the soul,
Which whole surrounding flats of natural life
Seemed only fit to yield subsistence to;
A tower that crowns a country. But alas,
The soul now climbs it just to perish there!
For thence we have discovered ('tis no dream--
We know this, which we had not else perceived)
That there's a world of capability
For joy, spread round about us, meant for us,
Inviting us; and still the soul craves all,
And still the flesh replies, "Take no jot more
Than ere thou clombst the tower to look abroad!
Nay, so much less as that fatigue has brought
Deduction to it." We struggle, fain to enlarge
Our bounded physical recipiency,
Increase our power, supply fresh oil to life,
Repair the waste of age and sickness: no,
It skills not! life's inadequate to joy,
As the soul sees joy, tempting life to take.
They praise a fountain in my garden here
Wherein a Naiad sends the water-bow
Thin from her tube; she smiles to see it rise.
What if I told her, it is just a thread
From that great river which the hills shut up,
And mock her with my leave to take the same?
The artificer has given her one small tube
Past power to widen or exchange--what boots
To know she might spout oceans if she could?
She cannot lift beyond her first thin thread:
And so a man can use but a man's joy
While he sees God's. Is it for Zeus to boast,
"See, man, how happy I live, and despair--
That I may be still happier--for thy use!"
If this were so, we could not thank our lord,
As hearts beat on to doing; 'tis not so--
Malice it is not. Is it carelessness?
Still, no. If care--where is the sign? I ask,
And get no answer, and agree in sum,
O king, with thy profound discouragement,
Who seest the wider but to sigh the more.
Most progress is most failure: thou sayest well.
The last point now:--thou dost except a case--
Holding joy not impossible to one
With artist-gifts--to such a man as I
Who leave behind me living works indeed;
For, such a poem, such a painting lives.
What? dost thou verily trip upon a word,
Confound the accurate view of what joy is
(Caught somewhat clearer by my eyes than thine)
With feeling joy? confound the knowing how
And showing how to live (my faculty)
With actually living?--Otherwise
Where is the artist's vantage o'er the king?
Because in my great epos I display
How divers men young, strong, fair, wise, can act--
Is this as though I acted? if I paint,
Carve the young Ph{oe}bus, am I therefore young?
Methinks I'm older that I bowed myself
The many years of pain that taught me art!
Indeed, to know is something, and to prove
How all this beauty might be enjoyed, is more:
But, knowing nought, to enjoy is something too.
Yon rower, with the moulded muscles there,
Lowering the sail, is nearer it than I.
I can write love-odes: thy fair slave's an ode.
I get to sing of love, when grown too grey
For being beloved: she turns to that young man,
The muscles all a-ripple on his back.
I know the joy of kingship: well, thou art king!
"But," sayest thou--(and I marvel, I repeat,
To find thee trip on such a mere word) "what
Thou writest, paintest, stays; that does not die:
Sappho survives, because we sing her songs,
And Aeschylus, because we read his plays!"
Why, if they live still, let them come and take
Thy slave in my despite, drink from thy cup,
Speak in my place. Thou diest while I survive?
Say rather that my fate is deadlier still,
In this, that every day my sense of joy
Grows more acute, my soul (intensified
By power and insight) more enlarged, more keen;
While every day my hairs fall more and more,
My hand shakes, and the heavy years increase--
The horror quickening still from year to year,
The consummation coming past escape,
When I shall know most, and yet least enjoy--
When all my works wherein I prove my worth,
Being present still to mock me in men's mouths,
Alive still, in the praise of such as thou,
I, I the feeling, thinking, acting man,
The man who loved his life so over-much,
Sleep in my urn. It is so horrible,
I dare at times imagine to my need
Some future state revealed to us by Zeus,
Unlimited in capability
For joy, as this is in desire for joy,
--To seek which, the joy-hunger forces us:
That, stung by straitness of our life, made strait
On purpose to make prized the life at large--
Freed by the throbbing impulse we call death,
We burst there as the worm into the fly,
Who, while a worm still, wants his wings. But no!
Zeus has not yet revealed it; and alas,
He must have done so, were it possible!
Live long and happy, and in that thought die:
Glad for what was! Farewell. And for the rest,
I cannot tell thy messenger aright
Where to deliver what he bears of thine
To one called Paulus; we have heard his fame
Indeed, if Christus be not one with him--
I know not, nor am troubled much to know.
Thou canst not think a mere barbarian Jew,
As Paulus proves to be, one circumcised,
Hath access to a secret shut from us?
Thou wrongest our philosophy, O king,
In stooping to inquire of such an one,
As if his answer could impose at all!
He writeth, doth he? well, and he may write.
Oh, the Jew findeth scholars! certain slaves
Who touched on this same isle, preached him and Christ;
And (as I gathered from a bystander)
Their doctrine could be held by no sane man.
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